lunes, 31 de marzo de 2008

Saeglopour


Lo creamos todo sin decir nada

Heridas pariendo flores con la cremallera abierta que insinuaron cambiar el mundo en un soplo un gemido tan frágil y ubicuo que murió fotosintetizando el goteo de nuestro amor yo que caminaba chorreando vida que una vez caí en la muerte como una almohada de plumas y con las alas ya marchitas conseguí germinar un acuario de lenguas este océano este manicomio esta costumbre arraigada de expandirme como si mis moléculas se fundieran contigo a cada segundo a cada revolución sin embargo sin pensarlo sin improvisarlo sin silenciarlo apareció la vida me dio una segunda oportunidad que yo conservé en el hueco de mis manos en el hueco que reproduce mi clavícula con tu boca cuando no te queda otro remedio que beberme hasta emborracharte
*

sábado, 29 de marzo de 2008

sous le soleil exactement


Buenos días, ciudad


anoche, esta mañana, en algún momento roto

menstruaba la virginidad que me habías regalado.

me abracé a mi sangre

a tu nieve

recordé cómo besabas mis cicatrices.

yo misma buscaba en mi útero

un lugar más húmedo, más cómodo

menos humano, más animal.


te escupí como quien escupe al cielo

te anudé a mis tobillos con hilo de lluvia

proclamé la barbarie entomóloga

en un gemido indescifrable.
*

jueves, 27 de marzo de 2008

Martes, 25 de marzo

El pasado martes, 25 de marzo, tuvo lugar en el patio del Colegio Oficial de Arquitectos de Córdoba el encuentro entre las editoriales La Bella Varsovia (Córdoba) y el Cangrejo Pistolero Ediciones (Sevilla).
Hubo confetti, jamón, poesía, música y muchísimas otras cosas que sólo se pueden recordar con imágenes:





Fotografías: Laura Rosal
.
Para ver más fotografías y seguirles la pista a esta editorial (que absorberá a las más grandes, como Anaya) sólo hay que entrar en http://thepatanegra.blogspot.com/

*

La femme d'argent


Cuando salgo en barco
las vías se encharcan
y parecen arterias anegadas por un soplo.
Tu saliva resbala desde el tejado,
yo observo cómo las gotas se beben mi ventana
y no me queda otra que recalentar el té
y dárselo al gato.
Antes de dormir prefiero escuchar tu voz
y no tener que leer
sobre el pesimismo de nuestra literatura.

El echarme de tu vida como a una perra
no entraba entre mis aspiraciones más cercanas.
Puedo vislumbrar aquella tormenta, una noche de junio
yo, con impermeable rojo
color pintalabios
ojos cerrados
y tú, impasible y quieto bajo la lluvia.
Me acerqué al fuego sin otra ambición que quemarme
en rojo pintalabios
rojo pasión que se evapora y se moja.

Espero que cuando el sol se despierte
y desperece sus brazos de luz
sobre este océano de cicatrices
pienses que el error fue nuestro,
que no soy madre soltera
de un embrión malformado por la tristeza.
*

martes, 25 de marzo de 2008

Lived in bars



Tienes azúcar en las pestañas
(y no es ninguna metáfora precocinada)
Somos una explosión de vida juntos
sonrío hasta que me duelen las encías
y me sangra la médula en un silencio callado.

Con las madejas de lana que me regales
me fabricaré nuevas arterias
salpicaré de hilo rojo todo lo que no hayamos ya
convertido en poesía comestible.

Cuando canto tengo la voz ronca
-eso lo aprendí de Cat Power-
y me gusta afinarte en do mayor
mientras me esperas impaciente (receloso)
al otro lado del espejo.

Tengo un mundo mordiéndome la barriga
tengo las ganas palpitando
en las yemas de los dedos.

*

.

sábado, 22 de marzo de 2008

El Efecto Coriolis

me tumbo boca arriba, a tu lado
(mejilla contra mejilla, siempre)
y buscamos
nuevas constelaciones
(rodilla meñique costilla)
retenemos el movimiento
de los cuerpos planetarios
(neptuno siempre fue mi mar)

eres el guión
que nunca se estrenó.
tu muerte figurada
vuelve a presidir el banquete
y me amenazas
con dejarme a solas esta noche
porque es la última.

recuerdo recordarte
rodando sobre el hemisferio norte
sin titular el desliz de nuestra ciencia
y fue cómo comprobamos
el sentido de la rotación de la tierra

*

Tiempo de

-
“El sabor de las cerezas”

que si no me conoces que si ropa tendida en el hotel cruzando de esquina a esquina nuestra habitación el almuerzo sobre la cama la merienda sobre la cama el postre sobre la cama una virgen sobre la cama podrías amarme y no saltar desde el balcón podrías ser un payaso un francés de ojos azul-mar azul-poesía el gato se relamió a través del cristal el crujir de las cuerdas las polillas ardiendo y un incendio de marfil tu reino gritas tu reino mi tierra el poder dorado
y todo porque nos quisimos tanto

Nos quisimos tanto
.

viernes, 21 de marzo de 2008

dig me a hole

Me das un poco de asco
desde que soñé que me violabas
y escribo en papeles amarillos
del color de tu sangre.

Mientras anochece
miro cómo copulan las olas
cabalgan la una
encima de la otra
son animales incansables, las olas.

Mírame
no soy tu escritora favorita
(ni siquiera soy escritora)
no camino de forma armoniosa
ni vomito la lluvia de caricias
que tu piel exige.

-Eres una puta lesbiana.
(no, a mí no me lo dijo)
El mar de plata, las palabras de nata, los ojos de nácar
un corte limpio
en el esternón.

*

miércoles, 19 de marzo de 2008

Tu me manques


retratando
los cordones umbilicales
de la noche
.

martes, 18 de marzo de 2008

Hello Kitty no tiene boca

Uhf / wyr / lñf
Hola, ¿quieres una madre?
No, gracias.


En la (puta) primavera
se caían los cervatillos de su árbol
y no eran capaces de recomponerse
lamerse las alas
alzar de nuevo el vuelo.


Fue la época de los campos amarillos
cuando me volví loca.
Caíamos como hojas en el cielo
limpiábamos el polvo de estrellas
(campanilla campanilla ¿dónde estás?)
fumábamos la gasolina de los coches
retorcíamos las nubes
en busca de un alcohol más refinado.


Fue aquella época en la que
un mar quiso ser como tú
imitar el silencio de tus olas
desequilibrar relojes ya cadáveres
fingirme derretida
como una luna desnatada.


Las masas de agua se desplazan dolorosamente hacia la izquierda.

NO TENGO NADA MÁS QUE DECIR

(i’m so alone

i’m so alone)

.

lunes, 17 de marzo de 2008

you can never get lost


"Tienes un abecedario en la cara"
fue lo último que me dijo.
no entendí muy bien
si se refería a los diferentes tonos de mi piel
a mis ojeras desnutridas
al maquillaje escupido en un orgasmo.

Poder leer poesía en mi rostro es una ventaja indiscutible.

Me inventas dormida me inventas dormida
qué belleza la calidez de las crisálidas al caer la noche
qué belleza recuperar el pasado
virar las cuerdas vocales hasta nombrarte
clavar mis uñas en el almíbar de tus sueños
conocer los pliegues ocultos de tu piel
tintinear juntos en un tejado
adornar las paredes de nuestra buhardilla
en París.

Doblar las sábanas, hacer la cama
sólo por el placer que supone deshacerla juntos.
*

domingo, 16 de marzo de 2008

Canción al mar

Calentar el té a solas
es un indicio de tormenta estival.
Me recostaba en el sofá
hundía las manos en tarrinas de helado
esperaba que aparecieras empapado
con un trozo de cielo escondido en la solapa
Y NO.

De nuevo la lluvia me enterraba hueca
y las pastillas efervescían sobre la alfombra .
¿Qué haría luego?
ni puta idea
.



Me siento en la espuma salada
me bebo la espuma salada.
Saltar
sobre el piano que arrastra
la marea.
Vestido blanco, tobillos de nácar
hablarte en el idioma
de las olas.
Caminar encadenada
al filo del abismo.

Las estrellas se caen de sus ventanucos
conocen nuestras intenciones:
que si vino derramado por las sábanas
que si películas antiguas como postre
que si poesía escrita por el cuerpo

(¿así quién no querría pasar la noche en vela?)

Estoy algo cansada
agotada de los traqueteos de este tren
(este tren se llama vida).
Abandono mi cuerpo de nieve
a la inercia de tus soplidos.
Me prometiste una definición
de tus pupilas.

Soy, luego me amas.


*

sábado, 15 de marzo de 2008

tic tic tac


En vez de corazón tenía una manzana roja palpitaba tremulaba se convertía en el reloj de sus bestiarios escalaba los lomos de elefantes blancos sagrados descansando sobre los estratocúmulos sonrojados que caen se fragmentan aunque a veces el café consigue incendiar camisas si no llevo sujetador me gritas das al play y lanzas el micrófono contra las estrellas se caen mientras arranca pétalos se clavan en sus muñecas
.

aislamiento vacacional

No sabe de la guerra, de los mares, del color
de mis humores.
Tampoco conoce a Rimbaud, ni a Stravinski
a los hijos de mis hijos.
En la ignorancia de su tumor
redondea las esquinas de mis frases
y las convierte en papiroflexia grandilocuente.
Rumia mis poemas como un cordero amaestrado
y fuma tabaco de vainilla porque le recuerda
al líquido sinovial de mis rodillas.

A menudo paseábamos descalzos desnudos desamparados
con las manos llenas de anhelos.
Me tenía como a una deidad ubicua.
Así que prometí trazar en sus dedos
las armas necesarias para enfrentarse a una vida.

Meses más tarde él me olvidó
dibujó una línea divisoria
en el eje medular de nuestra cama.
Siempre supo algo más que yo:
cómo contaminar un corazón de su color.
Porque el dolor
se enfrasca en botes individuales
y se lanza como un puñal hipócrita
(por la espalda)

*

viernes, 14 de marzo de 2008

naufragio de crisálidas



Estás vieja de tanto leer.
Cuando miras las noticias
te asustas tanto
huyes con el rabo entre las piernas
lo coloreas como una catarsis.
Está ocurriendo ahí fuera:
la vida.
Que no me importe la sintaxis
-chuchos cosmopolita atardece enternece punto implosión-
Tampoco me importa la amenaza sempiterna de tus ojos
porque resuena el invierno entre tu rodilla
y mi entrepierna.
"Voy a convertirte en espiral"
fue lo último que le grité.
Quiero hurgar con mis manos
en los pliegues de tus vísceras
enseñarte cómo se agrietan mis tobillos
con la sencillez de un vuelo migratorio.


Una de estas líneas nos desterrará
para siempre.
*

Mechones de lana



Me exigen que sea visceral
que cuando las palabras se me claven en el estómago
escupa sangre sin las reticencias del artista.

No sé qué manía es esta
de dibujarme rayitas en los brazos
Si los poros ya están anegados
como cavidades malsanas de recuerdos.

La tristeza ingénita de tus ojos
me exige que a la vez sea un ángel
que mientras el último barco zarpe
desplegando sus alas de ballena
yo te eleve como un bosque de pájaros muertos.

*

miércoles, 12 de marzo de 2008

Ride, Ride

Fotografía

Cuando te hablo del desnudo de mi nombre
no persigo que me contestes con ese deje de romanticismo húmedo
que ahoga tu inventario de personalidades.
Cuando hablo de mi desnudo
significa que tengo una fotografía delante
que me escupe sin disimulos
la forma de mis huesos.

Soy un diseño aeronáutico
me insertaron un motor de acero
y por eso el corazón sólo bombea
borbotones de aullidos eléctricos.

Me agrieto como lo haría una comadreja en tu ombligo.
Si recorres mis profundidades
con la fruición de un conductor ebrio
te reirás de mis costillas
de mis labios y mis pezones.
Pero no sabrás cómo hacer risibles
las cicatrices que lacrarán las evasivas.
*

Me gustas como un oso en primavera


eres miles de amapolas sangrando
en la campiña de mi sexo.
*

martes, 11 de marzo de 2008

Alejandra Pizarnik

COLD IN HAND BLUES
***
y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo
***
(Pronto, Alejandra y yo, nos aunamos...)

Douce comme l'eau


La felicidad es algo tan inasible
como el desencanto de tu extinción.

Me asomo a la ventana
y no creo que exista ciudad más titánica que ésta.
Las calles me enseñaron a ser un anzuelo
de aquellos animales que aún jadeaban
sin podrirse.
De los pájaros aprendí a ser como ellos.
De los dadaístas, a tartamudear fotografías
de cintura para arriba.
Yo he visto la sangre y la vida
He crecido entre langostas, muerto con pelusas en los párpados.
He sido el vecino de sesenta años
que lloriquea sentado en el portal.
Y he parido una constelación de arquetipos
con los que construirme un hogar.

No, no estoy solo
(se suele decir)
No, esto no es un lujo
sino una necesidad.

*

lunes, 10 de marzo de 2008

Alone in the world




(Fotografías: Laura Rosal)

Castles in the sky

Lasitud


Ya empezamos:

Que si escenitas amorosas en mitad de la calle
donde los señores grises se carcajeen al trasluz de los hígados.
Que si me aprisionas entre tus redes de araña marchita
-redes débiles, inmaduras, angostas-
estrechas como las vaginas de nuestras dicciones malditas.
Que si un día más, me suplicas, un día más.

No sé por qué te piensas que somos una película de Bergman
si el blanco y negro nunca fue lo tuyo
si la persistencia retiniana no tiene cabida en tu ceguera absurda.

Me pregunto qué vendrá después de ti.
¿otra lluvia de insultos para apuñalarme en público?
¿otra cena narcotizada para llevarme a la cama?
Abandono la ignominia de tus tejidos suburbiales.
Ya viví bajo tierra una vida secreta,
el olor a cloaca cosido a la ropa
y me quedan rúbricas nauseabundas
atascadas en las uñas.

He vuelto a enfriarme las alas
hasta la sublimación inversa.
Lo necesario para no poder alzar más el vuelo.
Lo justo para que no me supliques
que te enseñe a rozar el éxtasis del cosmos.

*

*


- ¿Por qué escribes?

- Porque es más fácil que no hacerlo.




domingo, 9 de marzo de 2008

Volver


Entre sábanas

querían ser románticos
por eso ya no salen a la calle.
se pierden en las paredes,
se comen los nervios
y llegan a la cama sin resuello.

despertaba a la ciudad desde la jaula o el pájaro.
las crisis solíamos pasarlas juntos
en épocas de solsticios o equinoccios.
sonreías mis tobillos y me escribías donde todos pudieran verlo.

las dos alas rotas.
el cabello atado por el cuerpo.
el cuerpo dolorido.
el dolor esparcido como veneno por la mente.
la mente completamente atrofiada.
necesito escribir / soy tan pequeña.
soy una anciana / necesito confesar.

limpié suavito el polvo de humanidad rancia de sus huesos,
la larga espera a la nada.
me subí a un árbol y seguí desayunando
(fue como una droga)

*