viernes, 31 de diciembre de 2010

XXI

Alguien debe firmar este silencio.
Pon tu nombre, como si no supieras
que él también se irá:

Javier Vicedo Alós



fotografía de Paco Rosso

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Reúno todos los nombres y los mezclo con vino, y con vidrio, y cierro los ojos y ya no canto. Remuevo el silencio, y remuevo el silencio, y pienso en el nombre de todas las cosas. La luz se hace cuerpo pálido a través del delirio, a través, a través: deseo los años que nunca terminan y deseo terminarme en la hierba húmeda.

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martes, 28 de diciembre de 2010

Presentación También mis ojos

Para los que esteis por Córdoba o alrededores, esta tarde, presentación + recital + vino:


De tren a tren a autobús a gran ciudad a pequeña ciudad a mar a bosque a cama a asfalto derretido a poemas heridos.

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martes, 21 de diciembre de 2010

Mon coeur mis à nu

Love invents the body that is not an object,
the cock that is not a thing, the breast
personal as a lover.

Sharon Olds

Somos seres sagrados, y ridículos

David Leo García


De cómo comencé a desnudarme. De cómo dejé atrás un reloj, el tiempo nuestro, una ciudad extranjera, una piel antigua. De cómo conquistar la soledad, el tiempo no es de nadie: el tiempo fracturado en una mano trémula. Infantil invierno sin instrucciones. He olvidado el nombre de los días. Transparencia en los lugares comunes.



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miércoles, 15 de diciembre de 2010

miércoles, 8 de diciembre de 2010

Presentación Almanaque



Mañana 9 de diciembre, a las 20h, presentamos el Almanaque Poético en la librería Arrebato (Madrid)


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sábado, 4 de diciembre de 2010

El frío era qué

Yo soy, yo,
yo yacía entre vosotros, abierta-
mente, yo
era audible, os envié mi tic-tac, vuestro aliento
obedeció, soy
yo todavía
vosotros
dormid ciertamente.

Paul Celan


Yo soy y no seré y sería, no fui, yo inútil, yo en el pasado inoxidable.
Yo te llamo, te escribo siluetas afiladas, te escupo sobre la nieve salada. Por qué temblarán de miedo las agujas, los dedos, la barbilla. ¿Temblarán de frío, temblarán de muerte? Diminutas palabras descienden a través de la afonía. El frío era una boca inmensa con el estómago vacío. El frío será. A través del cuerpo no volveré. Asediada de minutos puros. Hasta la punta azulada de la lengua.


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lunes, 22 de noviembre de 2010

Libel.lules

Ella llegaba hasta el mar
derrumbaba los matorrales
y crecía según traspasaban las libélulas

Bárbara Zagora


Esta vez es de verdad.



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miércoles, 17 de noviembre de 2010

Noir sur blanc

¿Dónde están los locos de mi infancia,
los locos que cantaban y bailaban en el hospicio devastado
por el sol?
¿Dónde están mis barcos y la luz del faro?
[...]
Solamente la muerte enseña que los ángeles no existen.

Todo lo que perdí, lo perdí para siempre.

Lêdo Ivo



Aquí estoy. En mi cárcel, en mi cuerpo, en mis escasos metros cuadrados. Metros redondos. Metros suaves de mis sábanas y de mi ya no-fiebre. El frío queda lejos. ¿Cómo acostumbrarse a él? ¿Cómo hacerlo mío, cómo bebérmelo, cómo evitar que me atraviese, que viole mis entrañas? Me revuelvo como un gato en su tibia cestita. Mi calidez se traduce en sombras sobre la palabra. Sombras sobre las huellas de la ternura. Las palabras más bellas me llegan hoy desde Francia. Toda Francia siempre es bella.

No sé dónde queda el frío.
Ni dónde están los locos de mi infancia.
Ni dónde mi infancia sin locos.

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lunes, 15 de noviembre de 2010

Regreso


El centro de arte LAboral

Mis regresos siempre son tristes y fríos y esta vez me auto-regalo fiebre e infección de garganta. Pero qué maravilloso el viaje al norte. La nieve en las montañas a través del tren. Los blogueros. Gijón y el sol. LAboral, indescriptible nido de arte. El encuentro. La sidra. Más blogueros. Cineastas, periodistas, dibujantes, escritores, fotógrafos, críticos; todos en una misma sala. En un mismo espacio anegado de "cosasinteresantes 2.0".


Aquí la crónica de Alberto Olmos: http://hkkmr.blogspot.com/2010/11/gijon-en-tildes.html

Aquí mi crónica de imágenes: http://www.flickr.com/photos/encuentrobloggers/


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viernes, 12 de noviembre de 2010

Encuentro Interestelar de Bloggers

¡A Gijón!


"LABoral ha convocado un Encuentro Interestelar de Bloggers para los próximos días 12 y 13 de noviembre en el que más de una treintena de jóvenes creadores, escritores, fotógrafos, músicos y vídeo-artistas, que generan y difunden sus obras a través de la red, se reunirán en el Centro de Arte durante dos días para trabajar en la elaboración de un macro-blog que los comunicará y vinculará entre sí."


Bloggers participantes: Nacho Vigalondo, Lector Mal-herido, María Llopis, John Tones (Focoblog), Ibrahím Berlín, Alvy Singer, Elisa McCausland (Reinohueco), Laura Rosal, Popy Blasco, Betty Blue, Laia Arqueros, Raúl Minchinela, Daniel Dillinger, Cristóbal Fortúnez (Fauna mongola), Marta Peirano (La Petite Claudine), María Simó, Camilo de Ory, Diego Barrera, Antoni Rojas (Glory Holes), Sofía Castañón, Laura Pérez (No me toques las helvéticas), Jorge Riera (Putokrío), Ignacio Escolar, Alberto Olmos, César Segarra, Marta Castro (Dadanoias), Jon Ander Sande (Iraklia), Frederique Muscinési,, Ruth Llana (Portinari), Eduard Fortunni (Humor tonto para gente inteligente)y Fruela Fernández.



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LAS ACTIVIDADES DEL VIERNES Y SÁBADO SE RETRANSMITIRÁN EN DIRECTO:
(¡Hoy a las 18.30h!)

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miércoles, 10 de noviembre de 2010

Almanaque Poético


Antóloga: Maite Dono
Ilustradora: Cristina Llorente
Autoras: Luz Pichel, Maite Dono, Coral Troncoso, Laura Rosal, Angélica Liddell, Fatena Al-Gurra, Estíbaliz Espinosa, María Salgado, Mónica Valenciano, Eva Hibernia, Luna Miguel, Branca Novoneyra

Edita: El Gaviero Ediciones






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lunes, 8 de noviembre de 2010

Titilar

No nos enseñaron a nadar
y en poco tiempo
aprendimos a ahogarnos.

Luna Miguel. Poetry is not dead



No nos enseñaron a nadar,
no entre el frío de las escaleras mecánicas, no entre esta lluvia diferente a cualquier otra. Ni siquiera entre las manos diminutas del silencio. Indiferentes gotas penetrando en mi boca. Entre el cielo oscuro y el mar oscuro y mi corazón oscuro que destila tierra húmeda. Entre el cielo y el mar y mi cuerpo,

elijo la tormenta.



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lunes, 1 de noviembre de 2010

Sans lumière

Es triste cada vez, pero no trágico: el invierno, la vida, la injusticia. El horror absoluto una mañana determinada.
Es solo eso, triste.
No nos acostumbramos con el tiempo.

Marguerite Duras


Invoco al dolor. Lo llamo abriendo mi boca como un pozo que supura noche.
Lo llamo abriendo mi lengua.
Lo llamo, estiro los músculos
Desperezo su cuerpo alargado

Es solo eso, triste

porque el dolor siempre tiene
nombre
boca
manos
Siempre.



martes, 26 de octubre de 2010

Febril

But only its momentary breath,
Outside of and beyond the dirty light,
That never could be animal
[...]

Wallace Stevens


El Sur y la lluvia y la fiebre y la memoria cansada,

http://www.youtube.com/watch?v=2_HXUhShhmY

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miércoles, 20 de octubre de 2010

Taller de Fotopoesía

Desde Un Cuarto Propio me han animado a impartir un Taller de Fotopoesía online, durante el mes de noviembre. Si alguien está interesado, puede ver la programación en este enlace y apuntarse escribiendo a info@uncuartopropio.com antes del próximo lunes.



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domingo, 17 de octubre de 2010

Je serai douce

la ausencia no es asunto tuyo
las manos se vuelven pájaros cuando te has ido

Isabel García Mellado



Santiago Auserón y Carlos Ann



Luis Eduardo Aute



María Tekila, Luna Miguel, Maite Dono y Javier Gato

(Fotografías realizadas durante el III Festival de Perfopoesía, en Sevilla, se podrán ver todas las imágenes aquí)

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Seré dulce en el regreso a Madrid, ciudad de hielo.
Ni ausencia, ni cubitos de hielo en el estómago, ni cuerpo acurrucado. La memoria tirita y entre mis manos sujeto Cómo liberar tigres blancos, y los versos se desvanecen en el tren de nácar, y las letras en las cuencas de mis ojos; y ya veo la nieve, me giro temblorosa
y veo un río lleno de brazos.
Que me sostienen.

Seré dulce porque de otro modo no sabría.

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domingo, 10 de octubre de 2010

Perfopoesía III

Hago las maletas y regreso al sur, donde pasaré toda la semana en el
III Festival de Perfopoesía de Sevilla.
La programación está en este enlace, http://festivalperfopoesiasevilla.blogspot.com/2010/10/programacion-de-perfopoesia-iii.html

¡Nos vemos por allí!



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viernes, 8 de octubre de 2010

Vals 2

- No te sorprendas -dijo-, soy yo y no soy yo.

Me encontrarás otra vez y de nuevo me perderás.
Volveré una vez más entre vosotros, pues pocos hombres me han visto y ninguno me ha comprendido.

Y me olvidarás, y me reconocerás, y me olvidarás.


El libro de Monelle. Marcel Schwob



(Marina Ramón-Borja, Laura Rosal, Luna Miguel)

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Monelle nos toma de la mano y nos acerca a la noche, nos muestra las grietas, nos explica el viento, nos cuenta el silencio. A veces estoy sola, pero entonces alguien.

Monelle es mi propia historia. La nuestra.

Me pregunto quién nos traduce. Quién nos comprende. De quién nos burlamos en blanco y negro. Por qué somos hermanas. Por qué, Monelle, las busco a todas.

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miércoles, 6 de octubre de 2010

Otoño

Mañana jueves día 7, a partir de las 21h, participaré en un recital colectivo en el bar Tapas & Fotos (Madrid). Habrá acompañamiento musical y otras cosas.



+ En la revista Belianís, Francisco Basallote habla de la poesía joven o emergente (artículo al final de la página).

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martes, 5 de octubre de 2010

Tributo a los ángeles

El amor tiene su lugar entre el terror y la piedad.

Marcel Schwob



No hay lugar para que el miedo anide
y además, no compadezco,
no me aterro, no me sorprendo,
no uso infinitivos, no soy infinita,
no me ensucio, no miro atrás,
no entierro manos, no toco el piano,
no me descalzo, no me sé dormida,
no me sé desnuda, no tengo la certeza,
no comienzo octubre, no pienso en el regreso, y sé que

no me salvarán los versos ni los astros

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lunes, 27 de septiembre de 2010

A beast in me

IX
temperatura roja
canción que se despliega hacia el deseo


Mariano Peyrou



Golpearme cada hueso. Habitación roja y todo el cuerpo arrodillado.
Habitación de fuego. El alma arrodillada, creo. Habito cada habitación. Desde mi ventana solo pájaros sucios. Ladridos y campanas. Desde mi ventana o desde mi cuerpo yo no echo de menos. Me contagio y lo prendo todo. Palomas mensajeras. Palomas mensajeras de mierda. Un punto tras otro. Rojo pálido. Rojo rosal sobre mi mesa. Cerezas líquidas. J'savais pas quoi faire. Masticar el líquido frío. Masticar su dentadura. O mis huesos, o el presagio, o el reflejo.

El deseo. Creo en el deseo.


+ la musique
+ poemas en Los Noveles

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domingo, 19 de septiembre de 2010

Moonshadow

[...]
que oprimes mi pecho -al pecho te atraigo
para que escuches sorprendido el silencio.


Marina Tsvietáieva



Alguien oprime mi pecho, oprime mi garganta, qué importa quién oprima qué, qué manos se aferren a la música dulce, porque lo hace de un modo discreto, lo hace repitiendo los acordes, lo hace sin pensar en por qué se ha tatarear lo establecido, por qué no volcarnos entre los muros de piedra, si me reflejo en el perfil de las espadas, (¿me reflejo en el perfil de las espadas?), me reflejo y no son símbolos, todo parece real, lo toco con el dorso de mi mano, y es real, pierdo mi mirada entre las piernas, y es real.

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jueves, 16 de septiembre de 2010

La otra voz

En la calle cubierta de otoño
no esperarás


Anna Ajmátova



Nadie espera a nadie. Nadie espera la lluvia que yo espero, nadie espera cartas pálidas. Aquí todo avanza muy rápido, la ciudad, mis pies ya no descalzos, la poesía, los poetas, mi habitación, nuestro salón luminoso, el hambre de hálito, el alumbramiento de la vida universitaria, la nada, más poesía, más nada, y lo bello, lo bello, lo bello, lo bello.

Yo siempre espero a la noche.



jueves, 9 de septiembre de 2010

El final del verano

Después de ocurrirme todo,
me ocurrió el vacío.


Louise Glück



Todo en una maleta. Todo. Un vacío enorme. Sandalias corazón tobillo pastillas cuadernos chaqueta estrés cámaras champú abrazo spleen pintalabios él ella ellos vosotros piel rota peluche francia té lana roja sacacorchos anillo vestido blanco todos los vestidos todos los disfraces. Una carta sin responder. El dolor traducido en palabras que no creo. Leo, no creo. Leo, no entiendo. Leo, leo, leo. Y no veo más allá de lo que ya no es. Se agotan los días, la luz se agota. Me aterra el vacío. Todo en una maleta.

*

(Est-ce que

Tout

Est Fini?)

martes, 31 de agosto de 2010

A mourir pour mourir

Paseo entre las tumbas de lo sido
Muestro lo vivo a los muertos.

Javier Moreno





Vivo demasiado, escribo demasiado poco.
Tengo un sueño repetido mil veces, tengo un sueño tronando como un eco oscuro entre las paredes del estómago. El calor asfixiante del Sur. El calor húmedo, apretando la garganta con manos viscosas, enredando los tendones como hebras hinchadas. Mis piernas quebradizas me sabotean, me mienten, me anulan. Pero vivo demasiado, pienso demasiado, observo demasiado, callo demasiado. Dejo que ardan frente a mí todas las palabras antiguas, abortadas.

Las manos atrapadas en el tiempo.

Mientras dejo pasar un tren.
Otro.
Otro.
Otro.
Otro.

(...)

lunes, 23 de agosto de 2010

Ocean Night Song



El miedo es azul. El frío es azul.

Los venenos son azules. Este blog es azul. Los árboles parpadean azules. El beso es azul. El sueño siempre muerte azul. Las cortinas son azules. Mi confusión tirita azul. El mar parece azul. Mis huellas son azules. Tú odias el azul. Nunca demasiado azul. Nunca.

No tengo frío. No tengo miedo.



*

jueves, 19 de agosto de 2010

Et toi, qui es-tu?

Debo justificar lo que me hiere.
Soy el poeta.


Borges



Cada vez me resulta más difícil nombrar la belleza. A mí, la que pasea entre las olas grises y se detiene a fotografiar los cuerpos amontonados. Cada vez más difícil nombrarla. A mí, la que camina sorda y muda y escribe tres poemas seguidos con la vista nublada. Con la sangre caliente.

Escribirlo en alguna parte escribirlo tatuarlo grabarlo con fuego hacer que sangre mordisquearlo pellizcarlo

Escribirlo en alguna parte
Que se quede que se guarde
Con llave, que resista que
Persista que te arroje al
Llanto que mueva la tierra
Que haga tambalearse
A cada cuerpo que sangre
Que sangre que no
Muera que te cubra con
Dulzura que te silencie
Que te proteja.

*

jueves, 12 de agosto de 2010

El vino de los amantes

No vale todo ello, oh botella profunda,
El penetrante bálsamo que tu fecundo vientre
Ofrece al corazón del poeta abrumado;

Baudelaire





(fotografías de Paco Rosso)

Quizá el vino de los amantes se escribió en agosto o quizá se derramó en otoño o quizá se bebió mientras se escribía y anegaba el torrente sanguíneo de todos los amantes. Quizá todos los amantes. Quizá ellos consigan calmar la pereza estival: rompiendo venas, lamiendo en rojo.

*

miércoles, 4 de agosto de 2010

Sofrosine

Agosto, país de oro
como una carta escrita desde mayo
agosto, ojos de trigo y pelo de maíz.

Blanca Andreu




Pájaros sonámbulos. Escribo sobre pájaros sonámbulos. Los lluevo constantemente.

Mastico agua.
Mastico agosto.

*

martes, 27 de julio de 2010

Me arrodillo en el mar

[...]

Dulce animal, tiernísima bestia que te repliegas en
el olvido para asaltarme siempre. Eres la esfinge
que finge, que sueña en voz alta, que me despierta.


Blanca Varela



Portimao es un animalito. Un cachorro aovillado en mi vientre.

Portimao son niños de sal en hileras y humedad enquistada en las rocas azules y un océano helado y arañas trepando por la garganta y Portimao es alguien gritando mi nombre desde otro país no sé cuál pero escucho su eco envuelto en dulzura escucho Portimao escucho dolor escucho Laura Laura Laura y un aullido larguísimo entre las olas.

*

viernes, 23 de julio de 2010

Al sur del sur del sur









Tarifa. Stop. África. Stop. Luna y yo vagabundas. Vagamundas. Stop. Al sur del sur del sur. Donde ya sólo quedan versos salados. Stop. Sangre en las rodillas / caritas angelicales. Stop. Todo ángel es terrible. Toda voz es noctámbula. Toda piel es nuestra sábana compartida. Stop. Ahora voy camino de Portugal, con mi anillo regalo de matrimonio poético. Stop.
Voy camino de ti, y de ti, y de ti. Stop.
No. No stop.

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martes, 20 de julio de 2010

Chapter two

Y deshice las maletas.
Y volví a hacerlas. Porque mañana voy a Tarifa. A abrazar mucho a Luna. A vislumbrar África entre las olas tibias. Y a recitar con ella y con Juan Antonio Bernier, a las 21h, en el Castillo Guzmán El Bueno.

http://www.europasur.es/article/ocio/748538/castillo/tarifeno/acoge/este/verano/recitales/poesia.html

Y deshice mis ojos.
Y traduzco Londres en estas pocas imágenes.
Rápidas. Infinitas.
Y todo gira. Centrifuga.
Y me guardo los colores punzantes
Debajo de la lengua.

Les images:



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London, chapter one

God Save the Queen



Londres. Oídos quebrados. Paracetamol 500mg a 51 p. en supermercados Tesco. Lágrimas patrocinadas por Ryanair. Azúcar. Colores saturados. Música saturada. Sidra de pera. Donuts rosas. Té de cereza, pastel de cereza, cocacola de cereza y vestido de cerezas. Camden Market. Boca sangrante; boca-noche de todas las noches. Noche Matrioska. Red Room in not Rome. Las manos que sostienen los hilos de Londres. Las manos bajo la piel son los jardines de Kensington. O los jardines prohibidos. O millones de cámaras memorizándonos. Hi, hi, hi. Crisálida contra la inmensa ventana. Tostadas a las 2:00 am. Las nubes de lana. Las medias rotas. Las niñas perdidas. And Picadilly Girl.

*

viernes, 16 de julio de 2010

Próxima parada

- ¿Encuentra divertida la fiesta?- pregunté.
- Estos parties son siempre iguales. Y éste no es peor que otros.
- En este momento -dije- lo prefiero a cualquier otro.

Boris Vian













(la última foto la tomó mi querido S.)

Próxima parada. Next station. Je ne parle pas l'anglais:
Je ne parle pas.

Volaré muda. Volaré sin lengua.

Londres.

Etc.

*