Sweet blue

La belleza del mundo se materializaba en mi larga pavana ofrecida al día, en la velocidad de mi caballo, en mi cráneo desplegado como una vela encarada hacia los ventiladores. 

 Amélie Nothomb. El sabotaje amoroso

*

Barbatismos from Laura Rosal on Vimeo.

Set

EL VIAJE. EL TEMBLOR OMNIPRESENTE EN CADA MEDIO DE TRANSPORTE. EL VIAJE. LA MIGRACIÓN Y LA MIGRAÑA. EL SABORCITO A PÉRDIDA. LA BILIS CON SABORCITO A RABIA Y A QUÉPERDIDAESTOY. LIMPIO CRISTALES DE OBJETIVOS QUE NO ENFOCAN. PERO NO DEJO DE ALTERARME CON LA BELLEZA, CON LAS OJERAS, BENZODIAZEPÍNICA Y ESQUIMAL, NO DEJO DE ABRIR MUCHOS LOS OJOS, FLEXIBILIZAR LOS NERVIOS, LA CUNA SE RESUME EN CUENCA DE OJO PURO. O SUCIO. O PURO. O QUÉ. 

 A menudo la sensación de estar escribiendo la música que desconozco a través de las palabras. Maldigo la palidez del viaje. Rompería pieles o me prostituiría para conseguir la ventanilla soleada. Y adherir mi cuerpo a ella. Sábana de cristal a pesar del terror del aire acondicionado a unos veintidós grados bajo cero. Gracias Renfe. Gracias Clase Turista Plus. Gracias pequeña burguesía. Gracias ruina económica. Gracias Nina Kraviz por darme mi dosis milimétrica de desvarío auricular, inyección de cafeína o proteína o solo sexo. O solo sexo. O solo sexo. 

Es imprescindible mirar a todos a los ojos, cruzar miradas, tender hipotéticos puentes intrusos, coser ojos sin escrúpulos, ensartarlos en un collar o en una manivela. Cinco horas veloces, cinco horas-ratoncillos al borde de la risa y el llanto. Al borde de la hipnosis y la histeria. Esa era mi vida: la de todos. 

He sido feliz. Está claro. Está claro que echo de menos esa felicidad y lo único que deseo es volver a ella en bucle. 

A cuántas horas de distancia nos movemos cuando bailamos a la velocidad de una despedida. Como esas noches que pasan muy rápido, o que apenas suceden. 

Qué sabéis de la locura, qué sabéis de lo caliente. Este cansancio de modas, de seguir a los locos por llamarse locos, por prenderse fuego desde las entrañas, todo muy mediático, muy asqueroso, muy 'me dan ganas de decir adiós para siempre'.

*

Proyecto

A ellos. 

Con cariño. 

Con admiración.

 
Escritores Barcelona from Laura Rosal on Vimeo.

Una temporada en el infierno

Al fin llega a mis manos -después de cruzar la Península de un extremo a otro- la traducción (o versión) que Luna Miguel y yo hemos hecho de este hermoso y enrevesado libro de Arthur Rimbaud, Une saison en enfer. La edición, tan cuidada y trabajada, corre a cargo de Cangrejo Pistolero Ediciones. Las ilustraciones son de Laura San Román y Laia Arqueros. David Leo García prologa con cariño y humor. 

Os dejo con el primer poema: 

En otro tiempo, si mal no recuerdo, mi vida era una fiesta donde todos los corazones se abrían y los vinos no dejaban de fluir. 
Una noche, senté a la Belleza sobre mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la insulté. 
Me defendí de la justicia.
Me escapé. ¡Brujas, miseria, aversión: a vosotras os fue confiado mi tesoro!
Conseguí que desapareciera de mi espíritu cualquier esperanza humana. Sobre cada alegría, para estrangularla, salté sigilosamente como una fiera. 
Llamé a los verdugos para morder, mientras fallecía, la culata de sus fusiles. Invoqué a las plagas para ahogarme en la arena, en la sangre. La desgracia fue mi dios. Me revolqué en el fango. Al aire del crimen me sequé. Y me burlé de la locura. 
Y la primavera me trajo la absurda risa del idiota. 
Sin embargo, en las últimas horas, cuando me encontraba a punto de palmarla, decidí buscar la llave de un antiguo banquete, por el que tal vez recobraría el hambre. 
La caridad es esa llave. ¡Esta es la inspiración que demuestra que he estado soñando! 
“Siempre serás una hiena, y esas cosas…” exclama el demonio que me coronó con tan benévolas amapolas. “Vence a la muerte con tus apetitos, tu egoísmo y todos los pecados capitales.” 
¡Ya he tenido suficiente! Pero, querido Satanás, se lo ruego, ¡relájese! A la espera de pequeñas cobardías atrasadas arranco para usted, que ama en el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas pocas hojas repugnantes de mi cuaderno de condenado.

*

1/4

La membrana brillante que fulgura y, debajo, la realidad sangrienta como una entraña.

 Birgitta Trotzig

la piel sobre la ropa destilando 

el baile de los otros siempre 

 de los otros, no mi cuerpo no 

mi desmayo mi sangre mis pasos no 

 el pliegue de la ternura 

hasta cuándo inofensivo 

 *

Abril

Mi resistencia 

... 

Si me abrigas prometo cauterizarte cuando sangres 

 Maite Dono

   

 Prometo ser buena, prometo no bailar, prometo descongelar neuronas, prometo serte fiel, buena, prometo, prometo perfilar los pómulos, prometo no pensar, prometo abril, no lamer, prometo ser buena, perseguir a las sombras, prometo cerrar los ojos, prometo no doler, prometo moverme, domesticar, prometo la vigilia.

...   

+

(( 

Una entrevista:

 http://www.palpitatiolauri.com/6/post/2013/04/conversando-con-laura-rosal.html

))

Lectura

Mañana a partir de las 19h estaré dándolo todo en una charla sobre poesía con jóvenes y recitando en el Cèntric Espai Cultural del Prat de Llobregat

***

Wild

Hoy es la tierra que pisas en el jardín.

También yo me hundo

porque tengo límites.

Pablo López Carballo

Simetría o repetición

tecnicismos del abandono.

El frío cumple sus órdenes:

plegamos oraciones como servilletas.

Símbolos y pausas,

La sinceridad un ensayo del solsticio.

*

http://www.youtube.com/watch?v=fD8Reb-zHXA

De la edad de los cartílagos

¿Acaso no hago nunca nada que no sea pasear apenado por Bayswater Road?, me pregunté mientras paseaba apenado por Bayswater Road. 

 Muy bien: coches demoníacamente mecánicos; potentes y sólidos árboles vivos; irreales edificios lejanos; viandantes granudos de aspecto extraterrestre; Intensa Conciencia de Ser; falacia patética más un omnipresente déjà vu, angustia cósmica, miedo metafísico, un sentimiento a la vez claustrofóbico y agorafóbico, la religión del adolescente. El reverendo Northrop Frye lo llamó, con frase feliz, "bascoso presentimiento apocalíptico". [...] 

 ¿Es quizá un sentimiento que se va debilitando poco a poco, al igual que ocurre con la sensación de que uno es un caso único? ¿O quizá algunos de nosotros nos aferramos tanto a él que no lo soltamos nunca? 

 El libro de Rachel. Martin Amis

   

 Nada importa. 

 Estoy enamorada. 

 Desde 1912. 

 *

Y el frío y la ceguera

Ya no me acuerdo de en qué preciso momento tomé la decisión de hacer este viaje, de llevarte hasta Siberia, pero en Moscú, la ciudad de los tres mil campanarios y de las siete estaciones, yo temblaba bajo la llovizna cogido de la mano de Jeanne; ella estaba pálida, frágil, los ojos perfilados, con un olor a éter en el aliento, a vodka o a medicamentos. 

 Mathias Énard. El alcohol y la nostalgia

 

 

 Imagino vivir sumergida en el frío, con las mejillas arañadas y su carne arropándome en espiral.  

Adoro la cruda costumbre de ser feliz entre el desorden. 

Adoro no despegar mis pupilas hinchadas de sus pupilas interrogantes.

Ahora me imagino una y otra vez dentro de él, en este viaje eterno.

*

World Press Photo

Ayer a las 19.30h se inauguró en el CCCB de Barcelona la exposición del World Press Photo. A la presentación acudieron Silvia Omedes, directora de Photographic Social Vision, y los ganadores de esta edición, Samuel Aranda y Joan Costa.

La muestra podrá visitarse hasta el 6 de enero y cuenta con 156 imágenes.

Silvia Omedes

Samuel Aranda

Fotografía premiada en 2011. Samuel Aranda.

http://www.cccb.org/ca/exposicio-world_press_photo_2012-41435

*

Home is the.

[...] 

Tengo el terrible deseo de gritar mi nombre. Tengo el abecedario tatuado en los tobillos. Nací el 24 de junio de mil novecientos violeta. Nací en una pradera de tuercas y filósofos llorando rocas y esquirlas y teorías astrogramaticales encima de una rosa. Mi vida nunca fue un pájaro con las entrañas llenas de estambre parado en la estructura ósea de una estrella. No tengo recuerdos de mi casa. Pienso que soy un caballo con la mandíbula rota. Pienso que soy una niña que lleva por grilletes las estrellas del mundo. Pienso que he venido renaciendo los últimos 24 años, y que he transformado mi horario escolar en una placenta de pétalos. Pienso que mi vida es un pajarito con el corazón de estambre y una corona de huesos. 

Pero no es así. 

[...] 

 David Meza. El sueño de Visnu.

   

 Desde la cuna, dejándome resbalar como un insecto, sin vértigo, como si el paladar previniera del frío. 

 El rojo dilatando el dormitorio. La sensación de haber terminado sin querer.

*

000101

Todo el mundo comenzó con un sí. Una molécula dijo sí a otra molécula y nació la vida. Pero antes de la prehistoria existía la prehistoria de la prehistoria y existía el nunca y existía el sí. Siempre lo hubo. No sé por qué, pero sé que el universo jamás tuvo comienzo.

 Que nadie se engañe, sólo consigo la simplicidad con mucho esfuerzo. 

 Clarice Lispector. La hora de la estrella  

 Entrevistas, exámenes, ponte a prueba, piensa un sí, toma el sol, esto es gratis.

 El esqueleto se busca en el frío. Medicina llamamos a los ojos. 

Aunque espejos para qué, articulaciones para qué, tocarte para qué, romperte para qué. 

 El mechón de pelo al otro lado de la oreja, simulando una catarata, un idioma pervertido. 

 El aroma de una fotografía ardiendo. 

.

.

.

 El esfuerzo, la provocación, el desengaño.

*

Azules siempre

(...)

Conozco la fragilidad y conozco el miedo.

Uno no teme por lo que ha perdido.

Lo que ha perdido ya está en el muro.

Lo que ha perdido ya está al otro lado de las puertas cerradas.

Uno teme por lo que todavía no ha perdido.

"Noches azules"

Joan Didion

(Traducción de Javier Calvo)

Un termómetro para el enfado. El calambre maravilloso al madrugar. Duele la garganta de fingir extranjería. Duelen los tobillos a causa del vino y de los charcos.

Internet, una vela. /Consumirse/ consumarse/ 
Para mí solo existe un cuerpo, un mamífero, un olor. 
Hablo de la excepción.

La tendencia al abrazo. Tendida a la ternura.

Acabar con las palabras. 

Soñar en trazos, relieves degradados. 

Olvidar las yuxtaposiciones.

*

Don't

Tocar. Tocar hipnotizada, encadenando las yemas de los dedos a una oración. 

Tocar rimando coordenadas. 

Tocar más fuerte que el resto.

((Acaso la búsqueda del asco))

   

 (Era un sí quiero repetido, falsa actriz o disfraz del disfraz del abecedario. El pecho escondido aterciopelado el secreto de la embriaguez de la contradicción. Era un sí quiero en una época de morder el razonamiento, clavar la uña en la cicatriz, resumir la edad de las palabras)

*

Azure Ray – Don't Make A Sound

La necesidad

Apenas sí se aguantaban ambos en pie, máquinas descompuestas, socavados por la fatiga y la incoherencia. Afuera, todos los pájaros cantaban ahora sus pequeños himnos al sol [...] Desfallecido el brazo, la empujó apenas, como en sueños. Ella se derrumbó de inmediato, pero con las manos hacia adelante, para amortiguar la caída. Permaneció inmóvil, boca abajo, apoyada la frente en el brazo. La ligera bata se había levantado, descubriéndola hasta la curva de la cintura. Lanzó un largo gemido, llamó a su padre, sollozó. Sus caderas, convulsas, subían y bajaban al ritmo de los sollozos. Él se acercó.

Bella del Señor, Albert Cohen

Todo era ceremonia. El verbo, deshilacharse. 

Miedo a anularse, o fiel eclipse del lenguaje, o injusticia de aplastarse el cuerpo contra el mármol. Conocer de memoria la estupidez de su frontera. Adorarla, aburrirse de ella, de ello, aburrirse de todo, del piano insistente, aburrirse del espejo, de estar sentado, de correr en fuite, en algún momento te diré "basta", "arrête", maldigo los obstáculos. Plácidamente mecerse entre sospechas. El titubeo de los bosques, la parsimonia del llanto seco. Elegir revolcarse, y revolcarse. Elegir elegir. 

Náusea, ciudad, trámite.

http://www.youtube.com/watch?v=KcQ99Wt_YyY

*