miércoles, 30 de julio de 2008

LA ANTILITERATURA


“Sin la literatura, ¿qué sería la vida?”
Charles du Bos

“¿La literatura? ¿La vida? ¿Convertir la una en la otra? ¡Qué monstruosamente difícil!”
Virginia Woolf

“En fin, literatura…”
Julio Cortázar


Desciendes umbrío en las cavidades rocosas del poema
el poema es mi cuerpo/ el poema es la liebre/ el poema se abre, huye, sufre un mareo.
Descansa.

La noche nos arrastra como algas de
plástico, nos lima las grietas de la piel
nos lame las manos sucias, querida noche
domesticada.

Las niñas de mis historias son actrices los días impares
-saben gritar hasta el hastío
saben herir con sus miradas-
aunque creo que
no conocen la violencia perezosa del amor.
Mis hijas ejercen como madres cada día
aún sin parir espaldas felinas,
novelas, destellos absurdos de mar
.
*

16 comentarios:

Jesu dijo...

Pues los señores del departamento de Periodismo de tu facultad, con el señor decano a la cabeza, quieren quitar de un plumazo toda la Literatura de la carrera de Periodismo.

tournesols dijo...

¡LO SÉ! MALDITOS INCULTOS HIPÓCRITAS CONSERVADURISTAS, AAAAARGGHH.

Por suerte, no hicieron tal atrocidad antes de que yo conociera a profesoras tan maravillosas como Mercedes Comellas o Pilar Bellidos.

Pobres futuros "periodistas"...

tournesols dijo...

*Perdón, Pilar Bellido

(oiga señor, ¿y en tercero quién se encarga de literaturizarnos al grupo de tarde?)

maria dijo...

culquier comentario que te haga sobre el poema quedaría extremandamente insulso, lo siento, pero es que me has dejado embelesada... dios, te adoro.

si, espero estar por eutopia, dependerá de mi grado de capacidad automovilística si te soy sincera, pero espero... además, quiero apuntarme al taller de escritura, que me parece tremendamente interesante sobre todo para comparar visiones.

espero verte, besuelos.

Cangrejo Pistolero dijo...

ya queda menos...

Jesu dijo...

Pues si estás en el grupo de tarde, sintiéndolo mucho, creo que no te vas a literaturizar mucho. Sobre todo si te toca el señor Escobar, a quien no he tenido (este año no sé si ha dado clase), pero de quien te puedo decir que no te va a enseñar nada. Si te toca, no podrás tener peor suerte.

También puede que te toque a la señora Orozco, que es muy buena gente y se esfuerza mucho por das las clases (yo la tuve en segundo), pero creo que se ciñe mucho al temario. De todas formas, en tercero no sé cómo es, pero creo que obliga a trabajar, lo cual está muy bien.

De todas formas, lo mejor que podría sucederte es que te tocara a don Miguel Nieto Nuño, mi profesor de este año. Creo que sólo da clase en el turno de mañana, pero yo en tu lugar haría un poder y me cambiaría de turno para su asignatura, porque merece mucho la pena. Ese hombre no es un profesor: es un maestro. Es de los que te enseñan de verdad a entender la literatura y a ejercitar la mente. No te lo puedo explicar con palabras. Tienes que asistir a sus clases. Estoy seguro de que te encantarían.

Y no me llames señor, coño, que me conoces ya. :P

tournesols dijo...

bbbrrlrlrvbbbb..- -----

pues sigo a lo mío, alors:

"La literatura comienza en el momento en que llega a ser un problema"
Maurice Blanchot.
"El misterio del escritor no lo penetrará jamás nadie. El misterio de la obra literaria no será jamás por nadie enteramente esclarecido"
Azorín.


Et blablablabla... il mestiere di vivere!

dediego dijo...

Poemas como éste son tremendos. Y luego te quejas...pero escribes esto y el cielo se queda huérfano.

Enrique dijo...

La literatura hoy dia no tiene validez, es producto
de un eyaculador precoz que dedica su copula en un frasco
a quien solo disfruta de la carne del tiempo.

Problema espacio temporal, sin duda.

Ana Arcas dijo...

Querida Laura:
No sabes lo que te echamos de menos.Esperamos que vuelvas pronto.Este invierno va a ser muy especial para todos.

Hombre de arena dijo...

Tengo que irme
Susurrabas en mi oído
Mientras te quedabas

luna dijo...

el periodismo es menos cierto que la literatura.

Domadora de Elefantes dijo...

Puede que este poema sea el mejor de todos los que te he leído desde que me volví seguidora de Moonshiner. ¡Qué bonito! Nos veremos en la próxima Revuelta Sureña ¿no? Así lo espero. Un beso.

dediego dijo...

La literatura es la soga de los eyaculadores precoces.

¡Jesu, Revolución!

Jesu dijo...

Éste es otro panfleto que no te dará de comer.

¡Quémalo!

Álvaro dijo...

Y las letras dijeron:

Somos peldaños de tu cansancio y fotos de tus imposibles. Lo único que nos queda es tu puño y dos ojos virgenes que nos otorgen la sal de tus pisadas.

Precioso, Laurilla.

Un abrazo gaditano.

Cuando quieras nos vemos en la Costa.