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Tengo el terrible deseo de gritar mi nombre. Tengo el abecedario tatuado en los tobillos. Nací el 24 de junio de mil novecientos violeta. Nací en una pradera de tuercas y filósofos llorando rocas y esquirlas y teorías astrogramaticales encima de una rosa. Mi vida nunca fue un pájaro con las entrañas llenas de estambre parado en la estructura ósea de una estrella. No tengo recuerdos de mi casa. Pienso que soy un caballo con la mandíbula rota. Pienso que soy una niña que lleva por grilletes las estrellas del mundo. Pienso que he venido renaciendo los últimos 24 años, y que he transformado mi horario escolar en una placenta de pétalos. Pienso que mi vida es un pajarito con el corazón de estambre y una corona de huesos.
Pero no es así.
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David Meza. El sueño de Visnu.
Desde la cuna, dejándome resbalar como un insecto, sin vértigo, como si el paladar previniera del frío.
El rojo dilatando el dormitorio. La sensación de haber terminado sin querer.
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2 comentarios:
Es brutal, ¿no?
Sin querer?, queriendo?, sin darte cuenta?, por olvido?, por dejadez?...L.
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