Fenilalanina

quizá entre el tumulto húmedo
de la ciudad que se despereza, dispuesta y confiada
quizá entre ese tumor, un día no me levante.
tendida entre peces y grasa y también leche y
humo.
hace poco aprendí a fumar
y pienso que es una actividad muy provechosa
excepto cuando lo intento con la mano izquierda.

¿qué coño voy a contar esta vez?
si ni siquiera yo lo sé porque
el momento del alba me resulta apabullante
y ni al alba ni a los hombres les interesan mis historias.

cuando estoy perdida me palpo intensamente
las costillas
como muestra de autoreconocimiento
y en ocasiones me mareo y me desparramo
en forma de tinta o de flores
aunque ahora sólo me (pre)siento a mí muy cansada

pero hay lluvia y pájaros pies y rodillas
y no necesito mucho más en este rincón de agua
ni siquiera que alguien se siente a mi lado
porque nadie siente a mi lado.

*

18 junio

.

Trains

Suena la noche
con voz de gata ronca
arañando los vértices asustados
calambres de café y bostezos
nos queda la ceniza y el piano.

Luz naranja: recuerdodelsexo
en pie / en la ducha

Danzar en el jardín del beso; horquillas
dolor de humo y recovecos
huellas inefables cuello clavícula
color monedas plata de alba
persianas trenzando cristal orgullo
ausencia líquida puntos suspensivos.
Me quieres única y fría para ti
descalza me quieres yo no te anhelo
suspiro echar de menos pájaros gatos

Afonía.

*

Sigilos

desmaquillarse es una obligación
pero hoy son las 3:oo am
y bailo desnuda para nadie

-sí,
porque he sonreído a un ciego
y me ha devuelto la mueca-

en bragas, recortada sobre la noche
en bragas, y pinchándome los costados
de un vértice a otro
el piano de mis pies
sangre de alcantarilla
pegada al tobillo izquierdo
meciéndose en tus estornudos salvajes:
la conciencia del azul
(o el azul de las islas de fresa)

*

my moon, my man, my...

Esto para bailar en mitad de la nada:

érase una vez, yo atascada de humo y
tú: no
cabeceo la pesadez de mis fluidos
un barco hundido que zarpa en las encías
me he puesto el abrigo
aunque no sé muy bien si aquí hace
frío o calor
música o de nuevo tú
el dolor es algo
inversamente proporcional a esta noche

escribir para nadie
comprarme cuatro paquetes de terciopelo rojo
forrarme a modo de escarcha o de luna
sacar la lengua hasta QUE NO HAYA LENGUA
PERO TAMPOCO LUNA.

-soy puro espasmo-

*

manitas de pájaro

El objeto poético que he asumido que soy:
cuerdas de nylon alrededor de las muñecas.

*

escuchar la ciudad
desde la ciudad

me muero por fumarme un guiño
de este cielo de aviones de papel
y castillos no de arena, de cartón

(envidio tu fotosíntesis y
mirar al trasluz de la apatía)

sentir cómo muerde la noche
desde la noche

*

Reflejo del cielo en mis uñas

La fuga de una gata
la afonía del humo
la música electrónica y el rojo

gargantas quebradas
cielos doliéndose en círculos
mechones de pelo de trigo seco

horas enteras vagando
llamadas clandestinas
naranja de madrugada

anudar las lenguas
oler la sal con las manos
dormitar en el filo de la euforia

desentumecer los huesos
teñir la taza de café
estrellar la taza de café

dejar caer las persianas como párpados hasta que el resto duerma.

***

Des-amanecer

La placenta incrustada
en los pliegues de la luna:
traficar con las vísceras
de la noche,
inducirnos el dolor
a borbotones,
transmutar las heridas
en palabras.

***

Exultantemente viva

LUCHA DE GIGANTES

Entre noche y noche
desvelo tu tristeza afable
astillada en la almohada
o en las puntas de los dedos.
Si la extirpo de cuajo
me nace un sol de las heridas
un francés absurdo y anticuado
-demodée de por vida-

Emigramos en caravana
hacia los países del este
sin ser siluetas itinerantes
ni sombras frágiles de sal.
Creo que tan sólo somos
esos pájaros de música:
huyendo a toda prisa
aleteando en todas las direcciones
reunidos en soledad impasible
sin saber hacia dónde dirigirse
ni cuándo
ni por qué.

*

New Order y Ana Laan

Boulevard Saint Germain
y otras medias rotas

Germinar fundida
en la desnudez
de las avenidas
atemporales
y sin cicatrizar

Voces aulladas
y cantantes
de jazz
y también un poco de
bourrée de complexes

Me paso las noches
lanzando aviones de papel
sin recibir
respuesta
y ni tan siquiera un
“buenas noches, noche”

*

orden molecular

Muchas ganas de saliva
o de mieles
o de zapatos de segunda mano.

Lambrusco de noches naranjas:
la puesta de sol infinita en la orilla de tu salón cáustico
escupir cereales
plantar jazmín en los enredos de tu pelo
además de
la alambrada de plumas
venciendo al calor del cuerpo
de mamífero herido.

*

Lullaby

Entonces,
abrí los ojos y despegué la lengua del asfalto.

Ahí estaban todos, hacinados como pulgas
expectantes a las puertas del naufragio
deseando escapar a borbotones
consumando el vuelo elástico de los ecos;

alguien te tira del pelo, te pellizca la nuca
se chupa un dedo, silencia la mirada
alguien te pide un cigarro, unos gramos de vida

y p o c o a p o c o
van muriendo las ganas
de engendrar gaviotas ciegas
y de esbozarte suave
entre los bostezos tropicales
del espectador.
Cárceles de la calle pariendo
bombillas sin luz y enjauladas
vomitando el alpiste de las cañerías
ultrajando la profundidad de las aceras.

Entonces:
Cicatricé los ojos y cosí la lengua al asfalto

.

sinsentido (soy una)

Recuerdo soñarte gaviotas de porcelana
que te comías en la ignominia
del juego somnoliento y tierno

.

Catarata febril resbalando

en la raíz maestra

del solsticio.

*

rizado

¿Resaca?

oleaje de qué
sudor de qué
flores abortadas que desayuno
flores mezcladas con fruta de tu no-dolor.
Resaca de pretender ser
y concienciarme de lo que
no llegaré a ser.

Soy, soy, soy
soy el vecino mustio del quinto
soy la anciana de ojos índigos
soy la que silba y teje una red de lana roja
soy el gato que rasguña las azoteas
soy el humo tan largo y denso y viscoso
y soy pálida, como la luna cuando está sobria,
soy el gateo de tu padre
la “r” atragantada de Edith Piaf
soy el muñón de un pintor sin brocha;
pero justamente lo que más soy
es todo lo que tú no eres:
caleidoscópica pieza de un puzzle,
una cara de belleza y otra de distorsión
como cuando las ninfas
descubren fascinadas
las ventajas
de la metamorfosis.

*

El espejo como refugio

No tengo ningún dolor en este cuerpo
desde que te fuiste de mi mar llevándote
toda la tristeza bonita
teñida de terciopelo rojo
teñida de vértigo rojo
y piensas “lo que sufre la gente…”

también piensas en
el jazz; el blues; el café;
el naranja despuntando en los labios
y se llueven los puntos suspensivos
como gotas de un parto adelantado.

Mi pelo en el trigo seco de tus uñas
o abrazarte desde dentro
porque está de oferta hacer poemas en
un francés despeinado.

Sin avisar, el nido se ha vuelto peligroso
para las golondrinas:
pájaros maquillados, manoseados
registran el ruido de los tacones
al chocar contra tus dientes.

*

24 de abril de 1988

*

El primer y mejor regalo...

*
a veces me sangran las encías
y no sé si continúo siendo la misma
femme fatale de siempre
o vuelvo a ser la puta de campanilla
o simplemente soy un pájaro
una libélula
restos de pelusa sobre tu ombligo.

pero voy a no sangrar más
y voy a comprar huevos y pescado
[lo básico para
mantenerte distraído]

nunca envejeceré y nunca te darás cuenta
la edad y el miedo, como enfermeras
me disfrazan de mujer

*

Millones de cielos

mira, mírame borracha
mira cómo bailo
cómo en cada giro me deshago de una tristeza
mira cómo despunto las sonrisas
cómo pliso las arrugas de mi vestido afrancesado
mis pies afrancesados
mis labios y mis temores afrancesados.

insectos que nunca saldrán de la cama
y deseos de fumarme todas las flores
de los ríos de tus pulmones.

anidar hueca y pura y tersa y HUÉRFANA.
anidar en tu cascabel acuático.
camino y recorro cada rincón y cada arruga de las sábanas, construyo los olores pero nada de calcetines ni bragas ni un trabalenguas matemático, nada de hacer la fotosíntesis entre horas -que engorda- nada de nadar, nada de paraguas, ni de ojos de bosque

.

http://lamaranha.blogspot.com/

*

El no-amor es la verdad del amor

y todo miente en la ausencia de amor

Georges Bataille

*