LUCHA DE GIGANTES
Entre noche y noche
desvelo tu tristeza afable
astillada en la almohada
o en las puntas de los dedos.
Si la extirpo de cuajo
me nace un sol de las heridas
un francés absurdo y anticuado
-demodée de por vida-
Emigramos en caravana
hacia los países del este
sin ser siluetas itinerantes
ni sombras frágiles de sal.
Creo que tan sólo somos
esos pájaros de música:
huyendo a toda prisa
aleteando en todas las direcciones
reunidos en soledad impasible
sin saber hacia dónde dirigirse
ni cuándo
ni por qué.
Entre noche y noche
desvelo tu tristeza afable
astillada en la almohada
o en las puntas de los dedos.
Si la extirpo de cuajo
me nace un sol de las heridas
un francés absurdo y anticuado
-demodée de por vida-
Emigramos en caravana
hacia los países del este
sin ser siluetas itinerantes
ni sombras frágiles de sal.
Creo que tan sólo somos
esos pájaros de música:
huyendo a toda prisa
aleteando en todas las direcciones
reunidos en soledad impasible
sin saber hacia dónde dirigirse
ni cuándo
ni por qué.
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5 comentarios:
una tristeza astillada en la almohada. Tú siempre tan gráfica, no cambies
La lucha esta demodee.
La vida se encadenará
en tus caderas de bailarina impresionista. Mientras,
los pigmentos de tu piel
jugarán a ser cuadros en
la mirada de aquel niño
perdido.
Un abracín, Laura.
Ánimo.
Álvaro.
Pájaros de música... ¡qué hermoso! La vida en aleteo.
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(leaving
for
paris)
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