rizado

¿Resaca?

oleaje de qué
sudor de qué
flores abortadas que desayuno
flores mezcladas con fruta de tu no-dolor.
Resaca de pretender ser
y concienciarme de lo que
no llegaré a ser.

Soy, soy, soy
soy el vecino mustio del quinto
soy la anciana de ojos índigos
soy la que silba y teje una red de lana roja
soy el gato que rasguña las azoteas
soy el humo tan largo y denso y viscoso
y soy pálida, como la luna cuando está sobria,
soy el gateo de tu padre
la “r” atragantada de Edith Piaf
soy el muñón de un pintor sin brocha;
pero justamente lo que más soy
es todo lo que tú no eres:
caleidoscópica pieza de un puzzle,
una cara de belleza y otra de distorsión
como cuando las ninfas
descubren fascinadas
las ventajas
de la metamorfosis.

*