Me arrodillo en el mar

[...]

Dulce animal, tiernísima bestia que te repliegas en
el olvido para asaltarme siempre. Eres la esfinge
que finge, que sueña en voz alta, que me despierta.

Blanca Varela



Portimao es un animalito. Un cachorro aovillado en mi vientre.

Portimao son niños de sal en hileras y humedad enquistada en las rocas azules y un océano helado y arañas trepando por la garganta y Portimao es alguien gritando mi nombre desde otro país no sé cuál pero escucho su eco envuelto en dulzura escucho Portimao escucho dolor escucho Laura Laura Laura y un aullido larguísimo entre las olas.

*

Al sur del sur del sur

Sunday girls

Tarifa. Stop. África. Stop. Luna y yo vagabundas. Vagamundas. Stop. Al sur del sur del sur. Donde ya sólo quedan versos salados. Stop. Sangre en las rodillas / caritas angelicales. Stop. Todo ángel es terrible. Toda voz es noctámbula. Toda piel es nuestra sábana compartida. Stop. Ahora voy camino de Portugal, con mi anillo regalo de matrimonio poético. Stop.

Voy camino de ti, y de ti, y de ti. Stop.

No. No stop.

*

Chapter two

Y deshice las maletas.
Y volví a hacerlas. Porque mañana voy a Tarifa. A abrazar mucho a Luna. A vislumbrar África entre las olas tibias. Y a recitar con ella y con Juan Antonio Bernier, a las 21h, en el Castillo Guzmán El Bueno.

http://www.europasur.es/article/ocio/748538/castillo/tarifeno/acoge/este/verano/recitales/poesia.html

Y deshice mis ojos.
Y traduzco Londres en estas pocas imágenes.
Rápidas. Infinitas.
Y todo gira. Centrifuga.
Y me guardo los colores punzantes
Debajo de la lengua.

Les images:



*

London, chapter one

God Save the Queen



Londres. Oídos quebrados. Paracetamol 500mg a 51 p. en supermercados Tesco. Lágrimas patrocinadas por Ryanair. Azúcar. Colores saturados. Música saturada. Sidra de pera. Donuts rosas. Té de cereza, pastel de cereza, cocacola de cereza y vestido de cerezas. Camden Market. Boca sangrante; boca-noche de todas las noches. Noche Matrioska. Red Room in not Rome. Las manos que sostienen los hilos de Londres. Las manos bajo la piel son los jardines de Kensington. O los jardines prohibidos. O millones de cámaras memorizándonos. Hi, hi, hi. Crisálida contra la inmensa ventana. Tostadas a las 2:00 am. Las nubes de lana. Las medias rotas. Las niñas perdidas. And Picadilly Girl.

*

Próxima parada

- ¿Encuentra divertida la fiesta?- pregunté.
- Estos parties son siempre iguales. Y éste no es peor que otros.
- En este momento -dije- lo prefiero a cualquier otro.

Boris Vian












(la última foto la tomó mi querido S.)

Próxima parada. Next station. Je ne parle pas l'anglais:
Je ne parle pas.

Volaré muda. Volaré sin lengua.

Londres.

Etc.

*

Changement

¿Juraste decir la belleza, toda la belleza y nada más que la belleza?
¿Es ésa tu poética?
Equilibrismo, puro equilibrismo de palabras -añades.
La literatura es una coordenada entre la sintaxis y la utopía.

Juan Andrés García Román



http://www.youtube.com/watch?v=duAk5um3B30

Lo juro, lo juro.

Juro repetir que me marcho, que huyo a cada paso
Y no moverme jamás.

Juro ser estatua de sal entre beso y reflejo
Juro permanecer como permanece el rojo
En una habitación rota y propia.
Vacía y propia.

Lo juro.


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Soñadores

¿Y si sonrío cuando no debo hacerlo y lloro cuando es
imposible llorar?
¿Y si ya sé lo que se cree que no debo saber?

Pilar Adón












¿Y si no digo adiós?

¿Y si huyo de la noche con la camisa ardiendo
y resbalo entre sus cenizas?

¿Y si volvemos al origen?



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Cangrejos al Sol

Esta tarde, a las 20h, en la Glorieta Ofelia Nieto del Parque María Luisa, conmemoraremos el Día del Sol.

Toda la info

*

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Exámenes, sudor frío, fin de la noche cálida

El cerebro femenino
que puede ser muy agudo
está condenado,
igual que el de los poetas,
a hacer acopio de engaños
y a conducir al hombre
a la ruina.

William Carlos Williams




Si hace un mes me retumbaba maps, camuflada en autobuses, sonámbula al sol, vulnerable, hueca. Ahora me alejo, clavando los pies en el asfalto como cuchillos, dando patadas, destroy everything you touch. Y destroy, destroy, destroy. Lo siento, T.S. Elliot, june is the cruellest month. Ensayo el inglés que no hablo. Ensayo los viajes. Ensayo la próxima estación, creando sombras con las manos, atrapando insectos. Destruyo para crear. Como todos. Yo también soy Erik Satie. Ensayo el aterrizaje, suspenderme entre hilos, ensayo no perderme.

Las palabras no, las palabras nunca.

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Catálogo de Cangrejo Pistolero Ediciones

Cangrejo Pistolero acaba de sacar el primer número de su catálogo de publicaciones, que se distribuirá en librerías nacionales y que también podrá ser solicitado por email a: cangrejopistolero@yahoo.es

Paco Rosso nos fotografió a mí y a mis libélulas para la portada.




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Al sur del sur

Agradecida

Quizá la nostalgie, quizá el calor húmedo avanzando por mi cuerpo, quizá el vino blanco, quizá la confusión de los ojos cerrados ('también mis ojos cansados'). Quizá las voces, los colores saturadísimos, los nervios de no saber quién, de no saber dónde.

El sudor, los versos, el vestido azul.

Quizá, jugar en casa

Saberse extranjera


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Bellas palabras-resumen de Dolors Alberola en el Callejón del Gato

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Mañana más

Mañana. En mi ciudad. En mi no-ciudad.

Presentación + recital + firma de libros + vino + canapés!!

Yúju

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Entrevista en el Diario de Jerez

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Le feu follet

Libélulas derretidas en el cuerpo. La ciudad en llamas. ¿Alguien?



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Le plus beau jour

Dicen que soy terrible y sanguinaria
Muchos me temen, a otros les repugno.
No saben el dolor que me producen,
lo desahuciada y sola que me dejan,
unas gotas de lluvia en el verano.

Amalia Bautista








A cualquier hora. Me refugio en agua helada, en palabras heladas, en abrazos helados. Porque la ciudad arde. Y el cuerpo solo sangra belleza aturdida. Y los pájaros rompen la jaula a medianoche y me buscan y me lloran. El cuerpo solo sangra nudos rojos apretados nudos de hierba seca. Y yo refugiada en imágenes que ya no son. Y tú a la intemperie. Y yo entre la música. Y tú entre las líneas.

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Waste of time

Ruido del agua
se abren grietas
rellenar huecos:
otra forma de vacío

Pablo López Carballo

siempre regresa
despeinada por el viento
que arrastra polillas
que anega el vacío
que arrastra
sueño
que agrieta
palabras

regresa
porque todo es ficticio
porque sus alas
quemadas

y siempre

Poeta y no poetisa

Luna Miguel me ha hecho esta bella entrevista para la Revista Koult

http://www.koult.es/2010/05/poeta-y-no-poetisa-entrevista-a-laura-rosal/


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