memoria de noviembre con la fruta en los labios,
pervertido jardín que hollé una vez, descalza,
y en el que, de rodillas, llevé mi frente al suelo.
Tengo el leve recuerdo de un sollozo y mi nombre,
y fielmente el del hueso, áspero, cautivo.
María Victoria Atencia
Llegará en la aurora. Llegará sin risa, con manos vacías. Cuando se quiebre mi aire. Mi cámara dormirá sobre mis manos. Mis manos llenas de imágenes. Mis ojos dormidos.
*
14 comentarios:
Los ojos no son nuestros. Son ojos.
"Les vrais paradis sont les paradis qu'on a perdu"
Marcel Proust
ahora me vuelvo a enamorar aquí.
besete
(tengo ganas de que llegue marzo y verte)
Tengo "La señal" de María Victoria sobre la mesita roja junto a la cama. Los ojos abiertos. Las manos cubiertas de escarcha.
Besos, preciosa.
Inquietante?
mi cámara dormirá sobre mis manos. Mis manos llenas de imágenes. Mis ojos dormidos....
querida bella durmiente
pincha
tu sangre perdida
Querida Laura, hola una vez más. El próximo viernes 29 de enero haré un breve comentario sobre tu blog en el Blog literario Asamblea de palabras para que mis lectores y lectoras dan un paseo por la belleza del tuyo.
Un abrazo.
Pronto llegará el buen tiempo, el calor, y no tendrás mas remedio que despertarte.
Ciro
Gorilita
me gustan tus viajes a lo afilado
Gracias, gracias, gracias*
Y al estar ambas
dormidas...
Ninguna imagen
dará testimonio
de esa llegada.
Un saludo.
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