Blue monday

Glacial puro de mis adentros
temo la presencia de un rayo.
El aire se acomoda pesado y esponjoso.
Me enfrío. Me dilato en el hueco de la mañana.

Así entierro mi voz entre gargantas
secas. Gargantas que te echan de menos.

Quiero ser el gesto que se adhiera a la noche,

el único fruncido del sueño.

*

*
Se abrió la cabeza con silencio:
sólo salieron ángeles.

*

Rien de rien

La poésie se fait dans un lit, comme l’amour

André Breton

.

*

Ojos azules tirándome del cabello y de nuevo
Rumiando sola la añoranza entre sudor
Jazz y luces de tungsteno.

*

Italiano para principiantes

Di fuor mostro allegranza

e dentro da lo core struggo e ploro.

Dante Alighieri

La luz es demasiado grande para mi infancia

Alejandra Pizarnik

.

*

Cada mañana me propongo

hacer de mí un lugar más seguro,

más habitable.

*

Noche 64 (Las Noches del Cangrejo)

*

Mañana a las 22.00 horas, este señor y yo nos haremos con el escenario. Habrá más de una sorpresa...

Estamos en Bokatrapo (antiguo Cara B), justo al lado del Perro Andaluz, que por lo visto ¡ya está casi recuperado!

¡NO FALTÉIS!

*

El desafío de lo bello

Entre tus manos quedaré indefensa,

no viviré si no es para buscarte

y cruzaré el dolor para adorarte

Silvina Ocampo

*

*

a S., en demostración de que la jaula se volverá pájaro siempre que queramos...

*

en el rojo se desteñían tus despedidas,
en la música yo hacía el amor con
el recuerdo.
me recostaba hasta perder la inercia
de las manos
y daba vueltas sobre mis pasos
hasta caducar la madrugada.

cuatro ojos que se aman
en la claridad del delirio.
y un hilo de saliva entre
la razón y las sábanas
empañan en el invierno
mi álbum de caleidoscopios

ciegos.

*

Las cenizas y el recuerdo

***

El pasado domingo día 23 ardía en silencio el mítico café-bar El Perro Andaluz, donde se celebraba la 3ª temporada de 'Las Noches del Cangrejo', y lugar de encuentros artísticos desde 1985 (¡antes incluso de que yo naciera!). Antes de comenzar con la retirada de objetos y limpieza del local, tuve la oportunidad de entrar al lugar el pasado jueves y derealizar un reporaje fotográfico a oscuras. Y de llenarme la cara y las manos de ceniza. Y la mente de recuerdos.

Por suerte, somos muchos los que no vamos a permitir que el lugar se quede tan sólo en ese cementerio de emociones y en breve habrá noticias de la re-apertura.

Para ver todas las fotos: http://lasnochesdelcangrejo.blogspot.com/2008/11/las-imgenes-del-incendio-cenizas-de.html

*

Joue avec la lumière

"todavía amamos la belleza

que expresan para nosotros las lagartijas"

.

Leonard Cohen

.

*

la incertidumbre reposando en el húmedo desván.

tantos espejos rotos que el reflejo arde y alguien

se marchita en silencio para renacer al otro lado.

un día se agotará la saliva de mis dedos

no quedarán bocas a las que aferrarse.

*

Vacío inexplicable y yo sin sombras

"Te ruego que penetres en tu vida,
te lo suplico, aprende a decir Yo
cuando yo te pregunto;
porque tú no eres parte sino todo,
no porción sino un ser".

Ezra Pound

*

La medianoche juega a

mecerse entre mis arrugas.
Esta noche no medito.

Esta noche no me queda

e s p a c i o

entre el corazón

y la cabeza.

*

Fiebre y Borges

que he perdido el destello
que perseguía absorta hacia
el mar (de) sangre (de) siempre.
Quién. O cuándo. O por qué
ahogarse en este
vacío/ sudor/ sin aire
con las manos enredadas
a la espalda.


JLB me susurra febril:
la voz del ave
que la penumbra esconde
ha enmudecido.
Andas por tu jardín.
Algo, lo sé, te falta.


*

Merci, Lune. Merci, Rebeca

MADRID.- Aunque vivir poéticamente está al alcance de todos (bastan ilusión y ganas), no sucede lo mismo con la actividad poética. Lejos de considerar que los poetas son místicos, seres tocados por una varita, cualquiera no escribe poemas. Por una razón sencilla: no todo el mundo necesita expresarse de esa manera, no le late dentro el verso y necesita expulsarlo, ofrecerlo a los demás.Este gesto, mostrarlo, es de hecho uno de los primeros saltos mentales (y mortales) que debe protagonizar un escritor, no sólo el poeta. Atreverse a exhibir su yo más íntimo es su primer acto de valentía. Por eso, este reportaje es un órdago de siete jóvenes que rondan la veintena y cuyo instrumento es la palabra. Están comenzando y AULA se enorgullece de ser su palestra.
Luna Miguel, María Salvador, Naira Perdu, Enrique Morales, Almudena Vidorreta, Garikoitz Gómez y Laura Rosal son, con sus particularidades, el futuro de la poesía española. Algunos han comenzado a publicar, la mayoría tiene su propio blog o incluso una desarrolladísima página web. Entre ellos se leen y se observan, ¿estarán formando una generación sin darse cuenta?

AULA entrevistó a la poeta almeriense Luna Miguel cuando tenía 15 años y estudiaba Bachillerato Literario en Niza (Francia). Ahora roza los 18 y estudia Periodismo en Madrid. Atrás queda Almería, donde ha crecido y viven sus padres, responsables de la Editorial El Gaviero. Pese a esta coincidencia, Luna todavía no ha publicado, lo que la convierte en una poeta novel e inteligente, pues brilla por su talento y no por su oportunismo.
Acurrucada en su cama y con la luna negra tras la ventana, en los oídos de María Salvador penetraban los sonidos poéticos que modeló su paisano Federico García Lorca. Su padre se los recitaba cuando era tan sólo una niña, hasta impulsarla hacia su destino literario. Tras 'El origen de la simetría', la joven trabaja ahora en un poemario que pretende aunar dos líneas: "Una más personal e introspectiva, con gran peso del yo, y otra vertiente con la ciudad, la melancolía del siglo XXI y el desencanto como trasfondo".
Almudena Vidorreta se deja llevar por el ritmo, juega constantemente con las palabras. Considera que "ser siempre uno mismo" ha de ser la vía para alcanzar una "voz propia". Mientras, el almeriense Enrique Morales estudia Bachillerato de Humanidades, pero la poesía le brota, como a los surrealistas, de manera automática. Su deseo es "tender una mano que vaya más allá del papel".
Naira Perdu vive amarrada a una pequeña obsesión: "Atrapar lo que siente en cada instante" como si se tratara de una instantánea. Para ello sólo se le ocurre una forma: escribir. Laura Rosal encontró en los versos "una vía de escape para desahogarse" en los momentos más duros que en ocasiones ofrece la vida. El año pasado apreció como se le abrían las puertas del universo poético y llenó de simbolismo sus escritos para resguardar así un poco de su intimidad.
Garikoitz Gómez nunca queda satisfecho con sus creaciones: revisa y retoca sus versos nacidos de una insaciable impulsividad. Él es de la misma opinión de Jorge Riechman, que decía que para escribir poesía lo único que puedes hacer es llevar un papel y boli y esperar a que venga.

*

R.YANKE / M. REGALADO / P. LOZANO

http://aula.elmundo.es/noticia.cfm?idTipoPortada=3&general=1&idComunidad=&idPortada=306&idNoticia=6757

*

Regreso al sur

Ellas. Nosotros. Él.

Unos días inolvidables por la médula peninsular.

No me canso de agradecer a todos el haber convertido esta cita en un encuentro que jamás olvidaré.

Para leer algunas crónicas del domingo:

http://elkebrantaversos.blogspot.com/2008/10/ellas-mi-crnica.html

http://creaturafanzine.blogspot.com/2008/10/iii-poesa-en-los-bares-pequea-crnica.html

*

Poesía en los bares III: Ellas

:)

*

La haine, 1995

*

ensayo sonidos frente al espejo mientras se envenenan de odio otros pulmones huequitos-sordos-agujereados por el espanto de la tinta nocturna que resbala por mi bosque. nuestro bosque. le escupo brisa en la cara y echo a corretear virgen y translúcida. ronronean mis huesos, me moriría si te gritase desde un árbol y no subieses a abrazarme.

la vela se nace, desprende azul, el perfume de algo que hiere me acompaña. no tengo por qué seguir aquí sentada, con luz naranja y manos frías.

no puedo reconciliarme con mi cuerpo, nos debemos una nueva extensión lingüística.
pero qué bonito vivir en la burbuja de oxígeno que me has creado, que las gotas lechosas caigan con parsimonia, que acudas a mis manos para que te bese.

*

Fotos de la Noche 57 del Cangrejo

*

Elisa Llorca y Javier Gato
*

Para ver todas las fotografías:
http://lasnochesdelcangrejo.blogspot.com/

*

Chat noir

la-mú-si-ca-ca-lla-da
la-so-le-dad-so-no-ra
(...)

Cuando los dientes rechinan
ensordezco los umbrales del
delirio
cubro los ojitos
del destino
buceo intangible
en tu palabra
toco el cielo de
la jaula.

Como una polilla mutilada
sólo te prometo el invierno.

*

(L)aura

"Creo en la electricidad.

Aún estoy apoyada, sonriendo,

en el poste de la luz

con mi dedo índice

señalando la calavera"

.

(Luisa Castro)

.

*

Yo creo en el halo que se esboza justo ahí, detrás de

tu sombra. Cabeceo porque acuno

todo el dolor hidráulico

que desprende

tu llanto.

*

Las Noches del Cangrejo...

-OCTUBRE-

Todos los jueves a las 22:00 en el Perro Andaluz.

Día 2... Presentación del libro "LAS NOCHES DEL CANGREJO, ANTOLOGÍA DE POETAS EN PLATEA." por sus autores.

Día 9... Uberto Stabile / Homenaje a Raúl Núñez.

Día 16... Elisa Llorca / Javi Gato

Día 23... Bruno Galindo / Carlos Ann

Día 30... The Pata Negra II - La Bella Varsovia (Elena Medel, Alejandra Vanessa.../ Cangrejo Pistolero Ediciones (Dalton Trompet, Yellow Ping, Cangrejo Pistolero...).

*

La inercia siempre aullando

De acuerdo: adiós.

El cielo se caía como

cortina de peces muertos

y la lente del delirio hacía

eco de todo lo que odiamos.

Estamos embarazados
tú y yo
de una angustia pegajosa y
ni siquiera todos los pájaros

azulinos del destierro

consiguen difuminarte

de mi vientre.

Niña tonta, perdiéndome entre

el vello erizado de las aceras.

Dando patadas a las rocas

cavando a dentelladas en
la herida de lo único
que quiero.

~

***

Damage

“Morir no duele mucho
nos duele más la vida”
Emily Dickinson

Los paraísos reciclados. Somos raíces doradas que emigran al sur. Me alboroto el pelo bailando al despertar y nunca consigo que amanezca. Y las ratas vienen a comerse su locura; y mientras el cuerpo anciano traza su maquiavélica muerte, yo me maquillo los ojos con arrugas,
me cubro huidiza con una sábana de carne.

Sube mucho más

el volumen de esa maldita música

que eso nos hará olvidarnos

de las cicatrices que ahora

sangran quejumbrosas,

rítmicas. Casi transparentes

.

***

Les amants reguliers

This time tomorrow where will we be
on a spaceship somewhere sailing across an empty sea
this time tomorrow what will we know
well we still be here watching an in-flight movie show
ill leave the sun behind me and watch the clouds as they sadly pass me by
seven miles below me i can see the world and it aint so big at all
this time tomorrow what will we see
field full of houses, endless rows of crowded streets
i dont know where im going, i dont want to see
i feel the world below me looking up at me

leave the sun behind me, and watch the clouds as they sadly pass me by
and im in perpetual motion and the world below doesnt matter much to me
this time tomorrow where will we be
on a spaceship somewhere sailing across any empty sea
this time tomorrow, this time tomorrow

::::

Eutopía '08

"Entre Actos" es una iniciativa teatral nacida desde el ámbito cultural de Córdoba, donde cabe destacar la interacción entre directores, escritores, escenógrafos y actores de la ciudad, y que comprende un equipo de unos treinta artistas. Se trata de un proyecto que pretende potenciar la escritura dramática y el género del microteatro, fenómeno teatral que rara vez tiene ocasión de verse representado, oportunidad que los cordobeses (como si se tratase de un viejo Paso de Lope de Rueda) tendrán estos días a pie de calle y en diferentes espacios urbanos.

Este ciclo está enmarcado dentro de la tercera edición del festival de arte 'Eutopía' , para más información: http://www.eutopia08.org/


(¡Suerte cervatillo!)

*

Ojos de arena

No sé qué cara ponerle
a la noche, con qué ojos mirar
esa lluvia de estrellas
o qué forma construir con mis manos
para conseguir darle abrigo

a los huesos áureos

.

(pero dime,

¿cómo consigues incendiar el mar

con tan sólo mirarlo?)

.

Palpitar sin remedio
cerrar triunfalmente el corazón
y sus arterias de papel. Dejar una
boca entreabierta para la brisa
y la música de nuestra cena.
Así es como pienso
escribir el
adiós

.

***

Ciclo de carbono

Nuestros cuerpos que producen

diferentes productos de deshecho…
.

Danza taxativa.
A mí no, no me asusta contemplar
el cuerpo
más abajo
desde adentro.

Sumergidos en lava
- la caída, el declive-
todos esos animalitos
del tejido taciturno que
recosimos tras la derrota.

La derrota y la sequía,
la sequía musical de los
deshechos
cuando sólo nos queda
muy poco sudor
y demasiado dióxido.

Que no;
que no me asusta contemplar
el cuerpo
más abajo
desde adentro.
Que me esfuerzo
y me exprimo y no temo
aprieto los párpados y
aúllo.

*

1937

he de haceros saber, que ahogo cada insulto infantil
y descuidado en el vino más rojo de
mis arterias.

he de haceros saber;
-desconfiados, soldados, insoportables sabios
del dinero-
que la pobreza de mi mente y de mis
bolsillos descosidos alcanza su plenitud
cuando el cielo se duerme sobre una
tabla rasa:
la médula.




(pero,
¿por qué callar los orgasmos de este mundo?)


*

"Me pregunto si es cosa de la edad..."

Me pregunto si es cosa de la edad
o fruto de una mente depravada;
en uno u otro caso, jamás nada
puede apartarme de mi única idea.

Cada cosa que miro se recrea;
la inocencia del mundo, transformada,
me estremece; la carne delicada
se pudre con extraña enfermedad.

Suena un violín, y yo escucho un gemido;
miro andar a mi gato, y sólo veo
el movimiento firme y repetido;

oigo al viento soplar, y oigo un jadeo.
y un mundo diferente, enfebrecido,
agita con su vista mi deseo.

*
(Carmen Jodra)
*

Petit monde

Mi cuerpo bajo el agua doblado

no siente nada

.

(un vaso de agua , un saludo , una copa de vino , un beso , un adiós , un susurro , una silla , un punto ,

)

Claro que todos estamos solos.
El mar es sólo otra excusa virgen
para fundirnos con nosotros
(en nosotros)

Enterrar cada línea del esqueleto
en sudor, espuma, vidrio.

Estoy diluyendo el hastío
Estoy diluyendo el hastío
Estoy diluyendo el hastío
.

*

À toi

Veréis...

en el Café Gijón nadie me trae mi vaso de agua.

Resulta incandescente la tediosa costumbre

de limitar los objetos humanos.

La nariz ancha, los pómulos hundidos.

Mi cuerpo presiente el hielo
pero jamás las manos o el fuego

(tampoco la lluvia).

No. No me quemo

pero mucho menos

vivo.

Hablan de las moscas que se posan

en sus hombros de algodón:

que si esa verborrea acuosa

y todas las bocas vacías.

Casi presiento el desastre níveo de la adolescencia

y me parece indescifrable

el simple crucigrama de tu cuerpo.

Aún recuerdo bosques como copas de vino

ninfas, manantiales de sexo

aterciopelado.

Aunque ahora sólo me limito a

desentrañar ceniceros, a darle alas

a los gatos, a escapar de los

pasos muertos

.

*

LA ANTILITERATURA

“Sin la literatura, ¿qué sería la vida?”
Charles du Bos

“¿La literatura? ¿La vida? ¿Convertir la una en la otra? ¡Qué monstruosamente difícil!”
Virginia Woolf

“En fin, literatura…”
Julio Cortázar


Desciendes umbrío en las cavidades rocosas del poema
el poema es mi cuerpo/ el poema es la liebre/ el poema se abre, huye, sufre un mareo.
Descansa.

La noche nos arrastra como algas de
plástico, nos lima las grietas de la piel
nos lame las manos sucias, querida noche
domesticada.

Las niñas de mis historias son actrices los días impares
-saben gritar hasta el hastío
saben herir con sus miradas-
aunque creo que

no conocen la violencia perezosa del amor.
Mis hijas ejercen como madres cada día

aún sin parir espaldas felinas,

novelas, destellos absurdos de mar

.

*

Interacción de terciopelos

Recuerdos asquerosamente pixelizados:




Esta sensibilidad extraordinaria
que os convierte en poesía
os convierte en éxtasis.
Esta extraordinaria sensibilidad
que me hace arder
sin consciencia
que transforma las palabras
en vísceras y las vísceras
en besos.

Estas ganas irremediables
de abrazar al mundo.


*

Regreso

Inconexiones:

la despedida inevitable, justo después del
primer encuentro
tras los sueños en clave sostenida
y las huellas de pintura
(las huellas de gato aburrido)



No dejan de parpadear estas luces en su
carrera inagotable hacia los ojos
y todas las inscripciones en la madera me
recuerdan un poco el sabor de tenerte
entre los huesos.

.

[si usted no desea naufragar,

no conduzca

si no desea verme,

deje de mirarme]

*

Nu(n)ca

"La palabra es el asesino de la cosa"
Jacques Lacan.

las manos muriéndose las unas a las
otras
en la mímica pálida de las olas.
clonándose nuestros dedos mientras
las cuerdas vocales han olvidado vibrar
y, mon amour, no recuerdo yo tampoco
bailarte absurda entre acuarelas

.

Caer .......callando ............contracciones ...universales

Unificar ..untuosamente ...una ...................clavícula

***

Dans ta bouche

Os pido que erijáis un templo
indómito a mis espaldas
tan salvaje que haga crujir la
columna en tramos de 10 a 60 cm,
que luego se adueñe la rabia

de mi médula
y estrangule con ella a los sabios domesticados
por los márgenes de la costumbre.

Yo quemo la punta de mi pluma
con esta vela de ácido.
Yo muerdo los billetes y me
alquilo por horas mientras
duermo.

Y ese desierto diabético del espejo
cuando te miras desnudo:
insectos de miel suspendida
entre amarras de hielo marino
es decir,
hielo con olor a sal,
y esta sal recién llovida.

*

Labios de leche

luz de agua los cuerpos bailan unidos por el desasosiego la incertidumbre la pobreza la escasez ventrílocua de una ingenuidad aún húmeda y puñetazos al aire que se traslucen como yeso reclinado un lavabo con costras de verano de hielo rojizo de labios en órbita que surco un pantano y te enamoras de estómagos podríamos probar a volar sobre los tejados de aluminio o podríamos deshacernos como miguitas de pan en el centro neurálgico de aquella CIUDADELA olvidada.

*

Tango

La ciudad no eras vos

No era tu confusión de lenguas
ni de sexos
No era el cerezo que florecía -blanco-
detrás del muro
como un mensaje de Oriente
No era tu casa de múltiples amantes
y frágiles cerraduras
La ciudad era esta incertidumbre
la eterna pregunta -quién soy-
dicho de otro modo; quién sos.

*


"Otra vez eros" Cristina Peri Rossi

*

Pieles rojas

- ¿Querías un mar?

- Bébelo; bébelo ahora hasta diluirte

.

´

El agua; nuestros cuerpos
en esta ciudad uno se atardece sin sol
y el sopor se recuesta ligeramente
sobre la sombra, el arañazo en el cabello
por escapar de mí misma.

Hacer el muerto sobre el río
que es el llanto de las antenas de tv.
Me cronometro los suspiros, y las tediosas farolas empiezan a despellejarme.
Noche turbia y semicálida
mira el viento que arrastra pulgas, o refúgiate en él
en las flores cerrándose como pulmones
siéntete parte del pronóstico
delinea corrientes de savia
planifica, si quieres, el aleteo de los parásitos
mucho antes de que la ciudad dormite.

*

Fenilalanina

quizá entre el tumulto húmedo
de la ciudad que se despereza, dispuesta y confiada
quizá entre ese tumor, un día no me levante.
tendida entre peces y grasa y también leche y
humo.
hace poco aprendí a fumar
y pienso que es una actividad muy provechosa
excepto cuando lo intento con la mano izquierda.

¿qué coño voy a contar esta vez?
si ni siquiera yo lo sé porque
el momento del alba me resulta apabullante
y ni al alba ni a los hombres les interesan mis historias.

cuando estoy perdida me palpo intensamente
las costillas
como muestra de autoreconocimiento
y en ocasiones me mareo y me desparramo
en forma de tinta o de flores
aunque ahora sólo me (pre)siento a mí muy cansada

pero hay lluvia y pájaros pies y rodillas
y no necesito mucho más en este rincón de agua
ni siquiera que alguien se siente a mi lado
porque nadie siente a mi lado.

*

18 junio

.

Trains

Suena la noche
con voz de gata ronca
arañando los vértices asustados
calambres de café y bostezos
nos queda la ceniza y el piano.

Luz naranja: recuerdodelsexo
en pie / en la ducha

Danzar en el jardín del beso; horquillas
dolor de humo y recovecos
huellas inefables cuello clavícula
color monedas plata de alba
persianas trenzando cristal orgullo
ausencia líquida puntos suspensivos.
Me quieres única y fría para ti
descalza me quieres yo no te anhelo
suspiro echar de menos pájaros gatos

Afonía.

*

Sigilos

desmaquillarse es una obligación
pero hoy son las 3:oo am
y bailo desnuda para nadie

-sí,
porque he sonreído a un ciego
y me ha devuelto la mueca-

en bragas, recortada sobre la noche
en bragas, y pinchándome los costados
de un vértice a otro
el piano de mis pies
sangre de alcantarilla
pegada al tobillo izquierdo
meciéndose en tus estornudos salvajes:
la conciencia del azul
(o el azul de las islas de fresa)

*

my moon, my man, my...

Esto para bailar en mitad de la nada:

érase una vez, yo atascada de humo y
tú: no
cabeceo la pesadez de mis fluidos
un barco hundido que zarpa en las encías
me he puesto el abrigo
aunque no sé muy bien si aquí hace
frío o calor
música o de nuevo tú
el dolor es algo
inversamente proporcional a esta noche

escribir para nadie
comprarme cuatro paquetes de terciopelo rojo
forrarme a modo de escarcha o de luna
sacar la lengua hasta QUE NO HAYA LENGUA
PERO TAMPOCO LUNA.

-soy puro espasmo-

*

manitas de pájaro

El objeto poético que he asumido que soy:
cuerdas de nylon alrededor de las muñecas.

*

escuchar la ciudad
desde la ciudad

me muero por fumarme un guiño
de este cielo de aviones de papel
y castillos no de arena, de cartón

(envidio tu fotosíntesis y
mirar al trasluz de la apatía)

sentir cómo muerde la noche
desde la noche

*

Reflejo del cielo en mis uñas

La fuga de una gata
la afonía del humo
la música electrónica y el rojo

gargantas quebradas
cielos doliéndose en círculos
mechones de pelo de trigo seco

horas enteras vagando
llamadas clandestinas
naranja de madrugada

anudar las lenguas
oler la sal con las manos
dormitar en el filo de la euforia

desentumecer los huesos
teñir la taza de café
estrellar la taza de café

dejar caer las persianas como párpados hasta que el resto duerma.

***

Des-amanecer

La placenta incrustada
en los pliegues de la luna:
traficar con las vísceras
de la noche,
inducirnos el dolor
a borbotones,
transmutar las heridas
en palabras.

***