Si belle

http://www.youtube.com/watch?v=ePoGYCC_gDU  

 Digamos que mis venas solo cobran sentido a lo largo de los trenes. Digamos curiosidad, balanceo noble de lo que somos, digamos futuro estallando oxígeno metempsicosis. Estallando miles de células. O traqueotomía, o salvavidas, o “remercier”. O sigamos diciendo lo que todos. Digamos que estoy durmiendo sobre el fantasma, sobre las voces que no dicen nada. Digamos que solo sueño con pájaros huérfanos, pájaros huérfanos con el cuello roto, con la sangre caliente, con dientecitos afilados, con el vuelo a través de una partitura. Digamos 24. Digamos 24 de abril y 24 años. Elegir ser diminuta. Digamos que no creo que en la inteligencia. Elegir estallar en burbujas. 24 decíamos. Digamos que no creo en la inteligencia. Digamos que no creo. 

 *

"Ninguna voz es la mía"

Mañana estaremos en Baeza. Reencontrando y recitando. No sabemos si somos una generación, pero todos dicen: generación perdida o generación nini o generación de mierda o generación de gloria. Mañana tendremos a Baeza como punto de encuentro, a Machado como origen. El resto no importa.

Horarios y orden de lectura

Viernes 20 (18.30-20.30)

David Leo García - Alberto Guirao - Javier Gato - Marina Ramón-Borja - Laura Rosal

Sábado 21 (12-14)

Sara R. Gallardo - Ernesto Castro - Ruth Llana - Unai Velasco - Luna Miguel

http://machadoenbaeza.es/ninguna-voz-es-la-mia-i-encuentro-de-poesia-joven/

*

Pas dupe

Casi imposible traducir la longitud del viaje, el meñique torcido del pasajero de delante, el histerismo psicodélico de la mujer de al lado.

Hay espigas tumbadas sobre todo lo que observo.

Hoy me he despertado aún dormida, y me he balanceado. Una despedida exprés no es una despedida, las manzanas podrían hacer de la nuca un tobogán. Me he imaginado desayunando trigo, con música, pero solo había música. Y unas polillas, y algo de aceite.

Somos bestias. Animales desligados del aire. Animales que flotan entre carraspeos. La voz dulce de los soles, y de las cicatrices. Somos niños que se aman con la fuerza de una nube. Nos queremos apretados, usando el verbo “zambullirse”, nos queremos como el desorden. Si algo nos aburre, puedo sentir un chillido en la planta de los pies. Nos gritamos como ardillas. Cuando la ternura no tiene un color definido. Cuando no hay márgenes. Cuando el tren insinúa fiebre.

Algunas veces el peso de la hierba se volvía insoportable, y una trenza celeste y dorada se construía a lo largo de mis cuerdas vocales. Enredaderas que crecen hacia atrás. Degustando el lenguaje me sentía descansada.

Solo he venido aquí a pronunciar un poco de nada, a edificar imitaciones de jardines, a pedir mil disculpas a la porcelana.

Pero guardo buenos recuerdos de la noche circular.

*

All the wild horses

¿Esta mancha en el suelo es vino o es sangre?

Y, sea lo que sea, ¿será mía?

Wallace Stevens

Están limpios los pliegues de la piel. Limpio el suelo, limpias las venas. He arrancado la belleza de cuajo. Claridad terrorífica. Yo bajo las sábanas tú como diluvio.

Pienso en lo inacabado, en una música repetitiva donde se escinden las notas de las comisuras. No pienso en escribir, porque lo inunda todo esa luz blanquísima. El alma reposa, y aliviada se duerme como un anciano sobre terciopelo. Pienso en las arrugas. Pienso en un solo cuerpo, en un pic-nic de miembros. El viento sonrojado me acaricia. Desconozco la prosa del ahorcado.

http://open.spotify.com/track/5etr4CxKuyDKCV2c7YUfPM

*

Regresar

Regresar un día cualquiera, en cualquier minuto, en cualquier idioma.

La saliva era un lujo despreciable.

Todo viaje es elástico, insomne, húmedo.

Las horas son de aceite

cereales en el cabello

no morir de belleza.

El exceso es música burdeos

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Arquitectura de lana

El alma tiene sus escrúpulos. Cosas que no pueden decirse.

Seamus Heaney

Escribir era dejarse los cuadernos semi-abiertos, asomando la desgracia que no llegaba nunca. Escribir eran ojeras, arañazos en la cara, la carne solapando a la palabra. Nunca llegaba el sueño. Y el pulso regocijándose mamífero.

Traduciendo la música y la luz –el silencio matemático me cohíbe- pero no desde la reflexión, traduciendo desde la inexperiencia del velocista.

El final es indecible, nunca sé nombrar a las personas, movimientos reciclados sobre la ciudad que me rehúye.

*

Impaciencia

entrar entrando adentro de una música al suicidio al nacimiento.

Pizarnik

ciertas formas del cuerpo me devuelven profunda a la tierra. impaciente: el envés de un cristal, los minerales retorciéndose por nacer y algo noventa y cinco por ciento ingrávido, toda la vida de puntillas, el delantal de los animales sin piel, la impasibilidad de la ceniza, el color rojo estallando en las esquinas, el sinsentido de la voz que no acierta y se deforma. hay columnas de humo esponjoso que atravieso para anestesiar qué.

*

http://open.spotify.com/track/63agofbERTmXAInXMypQ71

Ev, ery, , , time

"Estoy viva, estoy viva. Los insectos bailan tumbados, no se mueren por más que les arranquen las patas; al contrario, pedalean, tardan. Yo tardo, yo no me extinguiré, estaré viva mientras estés vivo, viviré sólo para que exista la posibilidad del sí y del no, porque yo soy el amor y el desamor y el sentido y el sinsentido, yo soy en un punto suelo y abismo, luna nueva y luna llena, soy el gato de Schrödinger, marco el terreno y orino el no dentro del sí, la muerte dentro de la vida. Yo soy todo menos la palabra de los hombres, yo reinaré por los signos de los signos".

De 'La Adoración'; Juan Andrés García Román

Señalo lo hermoso con docilidad. Apunto con un dedo y devoro su rostro como ácido.

¿Piensas en la herida y su tacto descosido?

*

Jamás

Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. 
-Et je l'ai trouvée amère. 
-Et je l'ai injuriée.

Rimbaud.

Y le dije, desátame de ti, de ellos, desátame. La belleza no existe y este cronometrar gotas de saliva no existe más allá de nuestra pobreza. Y entonces me quemé con la luz. Y no conté el secreto. Y destrencé las venas. Y bebí de su vino. Y deseé seguir amando. Y nada. 
Nada.

*

XXX

We decided it was speed after all that could carry us.

We decided to decide.

Jorie Graham

Desperezarse contra la velocidad de las palabras. Pronuncias mientras te derramas. Hay músculos tensos como el solfeo de las páginas. Todo muy blanco, muy níveo. Hay una luz que me guiña inestablemente roja al fondo, sumergida.

Elegir. Erizarse entre las mantas de la pereza. El placer es el placer y avanza sin moverse.

*

Tell me all the things

you want to do

El día más largo

Escribo y el alcohol es un noble diamante

que me recorre y dice que soy cuerpo.

Lorenzo Plana

El día más largo del mundo duró cincuenta y dos horas de pájaro-reloj. Recuerdo que escribí al final de la mañana de terciopelo, donde las palabras se cubrían de hambre y sueño, que al fin y al cabo significaban la misma carencia líquida. El elegante desgarro de la carne y la escasez de cualquier material alegre que me/nos/vos reconstruyera en triángulos equiláteros maquetados con palillos o cerillas, me hizo prometer no volver a dialogar en tinta. Solo entonces comprendí la extensión de la noche que ya me comía deforme mientras me reía del coágulo. Y nadie pronunciaba mi cuerpo que ya no era cuerpo sino un noble diamante.

*

Le monde photographique

Aquí, una selección de fotografías:

http://www.wix.com/laurarosal/porfolio

***

Estudios sobre el secreto

[...]

no me pidas que lo explique, uno de sus lados es hollín, el otro
es sangre,
lo lamemos, mordisqueamos sin rumbo, ociosos, no tanto por
cansancio
como por ignorancia creciente -los minutos ahora espinosos-
la veta azul donde ahora escuchamos una sirena cada vez más próxima,
nuestros hombros refulgentes, nuestras espaldas grasientas
de esperanza,
revolviéndolo todo (probamos de nuevo con el libro) (probamos a
encajar las cosas unas dentro de otras
para ver cuánto espacio) ("la tierra se ha vuelto pequeña entonces
y sobre ella da saltos
el último hombre") por lo que tenemos que empezar
a pronunciar otra vez las palabras (el último hombre es más
longevo)-

te quiero, digo -pobre secreto, ¿nos necesitabas?

[...]


Jorie Graham



Escondo lo que callo en el abdomen.
Si a veces espero tu caída.
Si me arropo húmeda en la bañera.
Si pierdo la ley del movimiento.

*

Herida de belleza

La sangre estrangulada

por esa cicatriz.

Con la uña la arranco.

Jesús Aguado

Me muevo al ritmo de unas manos fieras que se arrancan costras resecas como hojas secas mojadas. Esto ya lo dije. Si vas caminando por una ciudad húmeda recuerdas la danza que ya fue pronunciada: toda la gente gris con paraguas rojo. Existimos de broma, en una cicatriz de terciopelo que cruza las nubes y hay lluvia muy fría y gotas muy apretadas que despiertan a las ratas hermosas y tan mansas en sus nidos. Y hay ternura y hay belleza y también suciedad que la multitud grita en la calle que es mi casa y me despierto.

The here and after

*

Presentación de Tenían 20 años y estaban locos

Tengo el corazón entre las manos.

Qué pequeño. Qué cristalino.

Fragmento de púrpura y arroz. Alimento

de pájaros y ventanas.

Ruth Llana

Hoy a las 20h en la FNAC (Sevilla). Locos locos locos.

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PERFOPOESÍA IV

Aquí está la programación del IV Festival de Perfopoesía que se celebrará en Sevilla entre el 13 y 15 de octubre.

Para más información: http://festivalperfopoesiasevilla.blogspot.com/

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