lunes, 3 de noviembre de 2008

Merci, Lune. Merci, Rebeca


MADRID.- Aunque vivir poéticamente está al alcance de todos (bastan ilusión y ganas), no sucede lo mismo con la actividad poética. Lejos de considerar que los poetas son místicos, seres tocados por una varita, cualquiera no escribe poemas. Por una razón sencilla: no todo el mundo necesita expresarse de esa manera, no le late dentro el verso y necesita expulsarlo, ofrecerlo a los demás.Este gesto, mostrarlo, es de hecho uno de los primeros saltos mentales (y mortales) que debe protagonizar un escritor, no sólo el poeta. Atreverse a exhibir su yo más íntimo es su primer acto de valentía. Por eso, este reportaje es un órdago de siete jóvenes que rondan la veintena y cuyo instrumento es la palabra. Están comenzando y AULA se enorgullece de ser su palestra.
Luna Miguel, María Salvador, Naira Perdu, Enrique Morales, Almudena Vidorreta, Garikoitz Gómez y Laura Rosal son, con sus particularidades, el futuro de la poesía española. Algunos han comenzado a publicar, la mayoría tiene su propio blog o incluso una desarrolladísima página web. Entre ellos se leen y se observan, ¿estarán formando una generación sin darse cuenta?

AULA entrevistó a la poeta almeriense Luna Miguel cuando tenía 15 años y estudiaba Bachillerato Literario en Niza (Francia). Ahora roza los 18 y estudia Periodismo en Madrid. Atrás queda Almería, donde ha crecido y viven sus padres, responsables de la Editorial El Gaviero. Pese a esta coincidencia, Luna todavía no ha publicado, lo que la convierte en una poeta novel e inteligente, pues brilla por su talento y no por su oportunismo.
Acurrucada en su cama y con la luna negra tras la ventana, en los oídos de María Salvador penetraban los sonidos poéticos que modeló su paisano Federico García Lorca. Su padre se los recitaba cuando era tan sólo una niña, hasta impulsarla hacia su destino literario. Tras 'El origen de la simetría', la joven trabaja ahora en un poemario que pretende aunar dos líneas: "Una más personal e introspectiva, con gran peso del yo, y otra vertiente con la ciudad, la melancolía del siglo XXI y el desencanto como trasfondo".
Almudena Vidorreta se deja llevar por el ritmo, juega constantemente con las palabras. Considera que "ser siempre uno mismo" ha de ser la vía para alcanzar una "voz propia". Mientras, el almeriense Enrique Morales estudia Bachillerato de Humanidades, pero la poesía le brota, como a los surrealistas, de manera automática. Su deseo es "tender una mano que vaya más allá del papel".
Naira Perdu vive amarrada a una pequeña obsesión: "Atrapar lo que siente en cada instante" como si se tratara de una instantánea. Para ello sólo se le ocurre una forma: escribir. Laura Rosal encontró en los versos "una vía de escape para desahogarse" en los momentos más duros que en ocasiones ofrece la vida. El año pasado apreció como se le abrían las puertas del universo poético y llenó de simbolismo sus escritos para resguardar así un poco de su intimidad.
Garikoitz Gómez nunca queda satisfecho con sus creaciones: revisa y retoca sus versos nacidos de una insaciable impulsividad. Él es de la misma opinión de Jorge Riechman, que decía que para escribir poesía lo único que puedes hacer es llevar un papel y boli y esperar a que venga.

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R.YANKE / M. REGALADO / P. LOZANO
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miércoles, 29 de octubre de 2008

Regreso al sur



Ellas. Nosotros. Él.

Unos días inolvidables por la médula peninsular.
No me canso de agradecer a todos el haber convertido esta cita en un encuentro que jamás olvidaré.

Para leer algunas crónicas del domingo:
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miércoles, 22 de octubre de 2008

sábado, 18 de octubre de 2008

La haine, 1995

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ensayo sonidos frente al espejo mientras se envenenan de odio otros pulmones huequitos-sordos-agujereados por el espanto de la tinta nocturna que resbala por mi bosque. nuestro bosque. le escupo brisa en la cara y echo a corretear virgen y translúcida. ronronean mis huesos, me moriría si te gritase desde un árbol y no subieses a abrazarme.
la vela se nace, desprende azul, el perfume de algo que hiere me acompaña. no tengo por qué seguir aquí sentada, con luz naranja y manos frías.
no puedo reconciliarme con mi cuerpo, nos debemos una nueva extensión lingüística.
pero qué bonito vivir en la burbuja de oxígeno que me has creado, que las gotas lechosas caigan con parsimonia, que acudas a mis manos para que te bese.

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Fotos de la Noche 57 del Cangrejo




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Elisa Llorca y Javier Gato
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Para ver todas las fotografías:
http://lasnochesdelcangrejo.blogspot.com/

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miércoles, 15 de octubre de 2008

Chat noir


la-mú-si-ca-ca-lla-da
la-so-le-dad-so-no-ra

(...)

Cuando los dientes rechinan
ensordezco los umbrales del
delirio
cubro los ojitos
del destino
buceo intangible
en tu palabra
toco el cielo de
la jaula.

Como una polilla mutilada
sólo te prometo el invierno.

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martes, 7 de octubre de 2008

(L)aura

"Creo en la electricidad.
Aún estoy apoyada, sonriendo,
en el poste de la luz
con mi dedo índice
señalando la calavera"
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(Luisa Castro)
.


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Yo creo en el halo que se esboza justo ahí, detrás de

tu sombra. Cabeceo porque acuno

todo el dolor hidráulico

que desprende

tu llanto.

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miércoles, 1 de octubre de 2008

Las Noches del Cangrejo...



-OCTUBRE-

Todos los jueves a las 22:00 en el Perro Andaluz.

Día 2... Presentación del libro "LAS NOCHES DEL CANGREJO, ANTOLOGÍA DE POETAS EN PLATEA." por sus autores.

Día 9... Uberto Stabile / Homenaje a Raúl Núñez.

Día 16... Elisa Llorca / Javi Gato

Día 23... Bruno Galindo / Carlos Ann

Día 30... The Pata Negra II - La Bella Varsovia (Elena Medel, Alejandra Vanessa.../ Cangrejo Pistolero Ediciones (Dalton Trompet, Yellow Ping, Cangrejo Pistolero...).
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miércoles, 24 de septiembre de 2008

La inercia siempre aullando


De acuerdo: adiós.

El cielo se caía como
cortina de peces muertos
y la lente del delirio hacía
eco de todo lo que odiamos.
Estamos embarazados
tú y yo
de una angustia pegajosa y
ni siquiera todos los pájaros
azulinos del destierro
consiguen difuminarte
de mi vientre.

Niña tonta, perdiéndome entre
el vello erizado de las aceras.
Dando patadas a las rocas
cavando a dentelladas en
la herida de lo único
que quiero.
~
***

viernes, 19 de septiembre de 2008

Damage


“Morir no duele mucho
nos duele más la vida”
Emily Dickinson

Los paraísos reciclados. Somos raíces doradas que emigran al sur. Me alboroto el pelo bailando al despertar y nunca consigo que amanezca. Y las ratas vienen a comerse su locura; y mientras el cuerpo anciano traza su maquiavélica muerte, yo me maquillo los ojos con arrugas,
me cubro huidiza con una sábana de carne.

Sube mucho más
el volumen de esa maldita música
que eso nos hará olvidarnos
de las cicatrices que ahora
sangran quejumbrosas,
rítmicas. Casi transparentes
.
***

Les amants reguliers



This time tomorrow where will we be
on a spaceship somewhere sailing across an empty sea
this time tomorrow what will we know
well we still be here watching an in-flight movie show
ill leave the sun behind me and watch the clouds as they sadly pass me by
seven miles below me i can see the world and it aint so big at all
this time tomorrow what will we see
field full of houses, endless rows of crowded streets
i dont know where im going, i dont want to see
i feel the world below me looking up at me


leave the sun behind me, and watch the clouds as they sadly pass me by
and im in perpetual motion and the world below doesnt matter much to me
this time tomorrow where will we be
on a spaceship somewhere sailing across any empty sea
this time tomorrow, this time tomorrow

::::

martes, 16 de septiembre de 2008

Eutopía '08



"Entre Actos" es una iniciativa teatral nacida desde el ámbito cultural de Córdoba, donde cabe destacar la interacción entre directores, escritores, escenógrafos y actores de la ciudad, y que comprende un equipo de unos treinta artistas. Se trata de un proyecto que pretende potenciar la escritura dramática y el género del microteatro, fenómeno teatral que rara vez tiene ocasión de verse representado, oportunidad que los cordobeses (como si se tratase de un viejo Paso de Lope de Rueda) tendrán estos días a pie de calle y en diferentes espacios urbanos.

Este ciclo está enmarcado dentro de la tercera edición del festival de arte 'Eutopía' , para más información: http://www.eutopia08.org/


(¡Suerte cervatillo!)

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martes, 9 de septiembre de 2008

Ojos de arena


No sé qué cara ponerle
a la noche, con qué ojos mirar
esa lluvia de estrellas
o qué forma construir con mis manos
para conseguir darle abrigo
a los huesos áureos
.
(pero dime,
¿cómo consigues incendiar el mar
con tan sólo mirarlo?)
.
Palpitar sin remedio
cerrar triunfalmente el corazón
y sus arterias de papel. Dejar una
boca entreabierta para la brisa
y la música de nuestra cena.
Así es como pienso
escribir el
adiós
.
***

domingo, 31 de agosto de 2008

Ciclo de carbono


Nuestros cuerpos que producen

diferentes productos de deshecho…
.






Danza taxativa.
A mí no, no me asusta contemplar
el cuerpo
más abajo
desde adentro.

Sumergidos en lava
- la caída, el declive-
todos esos animalitos
del tejido taciturno que
recosimos tras la derrota.

La derrota y la sequía,
la sequía musical de los
deshechos
cuando sólo nos queda
muy poco sudor
y demasiado dióxido.

Que no;
que no me asusta contemplar
el cuerpo
más abajo
desde adentro.
Que me esfuerzo
y me exprimo y no temo
aprieto los párpados y
aúllo.


*

miércoles, 20 de agosto de 2008

1937

he de haceros saber, que ahogo cada insulto infantil
y descuidado en el vino más rojo de
mis arterias.

he de haceros saber;
-desconfiados, soldados, insoportables sabios
del dinero-
que la pobreza de mi mente y de mis
bolsillos descosidos alcanza su plenitud
cuando el cielo se duerme sobre una
tabla rasa:
la médula.




(pero,
¿por qué callar los orgasmos de este mundo?)


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jueves, 14 de agosto de 2008

"Me pregunto si es cosa de la edad..."

Me pregunto si es cosa de la edad
o fruto de una mente depravada;
en uno u otro caso, jamás nada
puede apartarme de mi única idea.

Cada cosa que miro se recrea;
la inocencia del mundo, transformada,
me estremece; la carne delicada
se pudre con extraña enfermedad.

Suena un violín, y yo escucho un gemido;
miro andar a mi gato, y sólo veo
el movimiento firme y repetido;

oigo al viento soplar, y oigo un jadeo.
y un mundo diferente, enfebrecido,
agita con su vista mi deseo.

*
(Carmen Jodra)

*