A mourir pour mourir

Paseo entre las tumbas de lo sido
Muestro lo vivo a los muertos.

Javier Moreno





Vivo demasiado, escribo demasiado poco.
Tengo un sueño repetido mil veces, tengo un sueño tronando como un eco oscuro entre las paredes del estómago. El calor asfixiante del Sur. El calor húmedo, apretando la garganta con manos viscosas, enredando los tendones como hebras hinchadas. Mis piernas quebradizas me sabotean, me mienten, me anulan. Pero vivo demasiado, pienso demasiado, observo demasiado, callo demasiado. Dejo que ardan frente a mí todas las palabras antiguas, abortadas.

Las manos atrapadas en el tiempo.

Mientras dejo pasar un tren.
Otro.
Otro.
Otro.
Otro.

(...)

Ocean Night Song

El miedo es azul. El frío es azul.

Los venenos son azules. Este blog es azul. Los árboles parpadean azules. El beso es azul. El sueño siempre muerte azul. Las cortinas son azules. Mi confusión tirita azul. El mar parece azul. Mis huellas son azules. Tú odias el azul. Nunca demasiado azul. Nunca.

No tengo frío. No tengo miedo.



*

Et toi, qui es-tu?

Debo justificar lo que me hiere.
Soy el poeta.

Borges



Cada vez me resulta más difícil nombrar la belleza. A mí, la que pasea entre las olas grises y se detiene a fotografiar los cuerpos amontonados. Cada vez más difícil nombrarla. A mí, la que camina sorda y muda y escribe tres poemas seguidos con la vista nublada. Con la sangre caliente.

Escribirlo en alguna parte escribirlo tatuarlo grabarlo con fuego hacer que sangre mordisquearlo pellizcarlo

Escribirlo en alguna parte
Que se quede que se guarde
Con llave, que resista que
Persista que te arroje al
Llanto que mueva la tierra
Que haga tambalearse
A cada cuerpo que sangre
Que sangre que no
Muera que te cubra con
Dulzura que te silencie
Que te proteja.

*

El vino de los amantes

No vale todo ello, oh botella profunda,
El penetrante bálsamo que tu fecundo vientre
Ofrece al corazón del poeta abrumado;

Baudelaire

(fotografías de Paco Rosso)

Quizá el vino de los amantes se escribió en agosto o quizá se derramó en otoño o quizá se bebió mientras se escribía y anegaba el torrente sanguíneo de todos los amantes. Quizá todos los amantes. Quizá ellos consigan calmar la pereza estival: rompiendo venas, lamiendo en rojo.

*

Sofrosine

Agosto, país de oro
como una carta escrita desde mayo
agosto, ojos de trigo y pelo de maíz.

Blanca Andreu

Pájaros sonámbulos. Escribo sobre pájaros sonámbulos. Los lluevo constantemente.

Mastico agua.
Mastico agosto.

*