Me arrodillo en el mar

[...]

Dulce animal, tiernísima bestia que te repliegas en
el olvido para asaltarme siempre. Eres la esfinge
que finge, que sueña en voz alta, que me despierta.

Blanca Varela



Portimao es un animalito. Un cachorro aovillado en mi vientre.

Portimao son niños de sal en hileras y humedad enquistada en las rocas azules y un océano helado y arañas trepando por la garganta y Portimao es alguien gritando mi nombre desde otro país no sé cuál pero escucho su eco envuelto en dulzura escucho Portimao escucho dolor escucho Laura Laura Laura y un aullido larguísimo entre las olas.

*

Al sur del sur del sur

Sunday girls

Tarifa. Stop. África. Stop. Luna y yo vagabundas. Vagamundas. Stop. Al sur del sur del sur. Donde ya sólo quedan versos salados. Stop. Sangre en las rodillas / caritas angelicales. Stop. Todo ángel es terrible. Toda voz es noctámbula. Toda piel es nuestra sábana compartida. Stop. Ahora voy camino de Portugal, con mi anillo regalo de matrimonio poético. Stop.

Voy camino de ti, y de ti, y de ti. Stop.

No. No stop.

*

Chapter two

Y deshice las maletas.
Y volví a hacerlas. Porque mañana voy a Tarifa. A abrazar mucho a Luna. A vislumbrar África entre las olas tibias. Y a recitar con ella y con Juan Antonio Bernier, a las 21h, en el Castillo Guzmán El Bueno.

http://www.europasur.es/article/ocio/748538/castillo/tarifeno/acoge/este/verano/recitales/poesia.html

Y deshice mis ojos.
Y traduzco Londres en estas pocas imágenes.
Rápidas. Infinitas.
Y todo gira. Centrifuga.
Y me guardo los colores punzantes
Debajo de la lengua.

Les images:



*

London, chapter one

God Save the Queen



Londres. Oídos quebrados. Paracetamol 500mg a 51 p. en supermercados Tesco. Lágrimas patrocinadas por Ryanair. Azúcar. Colores saturados. Música saturada. Sidra de pera. Donuts rosas. Té de cereza, pastel de cereza, cocacola de cereza y vestido de cerezas. Camden Market. Boca sangrante; boca-noche de todas las noches. Noche Matrioska. Red Room in not Rome. Las manos que sostienen los hilos de Londres. Las manos bajo la piel son los jardines de Kensington. O los jardines prohibidos. O millones de cámaras memorizándonos. Hi, hi, hi. Crisálida contra la inmensa ventana. Tostadas a las 2:00 am. Las nubes de lana. Las medias rotas. Las niñas perdidas. And Picadilly Girl.

*

Próxima parada

- ¿Encuentra divertida la fiesta?- pregunté.
- Estos parties son siempre iguales. Y éste no es peor que otros.
- En este momento -dije- lo prefiero a cualquier otro.

Boris Vian












(la última foto la tomó mi querido S.)

Próxima parada. Next station. Je ne parle pas l'anglais:
Je ne parle pas.

Volaré muda. Volaré sin lengua.

Londres.

Etc.

*

Changement

¿Juraste decir la belleza, toda la belleza y nada más que la belleza?
¿Es ésa tu poética?
Equilibrismo, puro equilibrismo de palabras -añades.
La literatura es una coordenada entre la sintaxis y la utopía.

Juan Andrés García Román



http://www.youtube.com/watch?v=duAk5um3B30

Lo juro, lo juro.

Juro repetir que me marcho, que huyo a cada paso
Y no moverme jamás.

Juro ser estatua de sal entre beso y reflejo
Juro permanecer como permanece el rojo
En una habitación rota y propia.
Vacía y propia.

Lo juro.


*