LA ANTILITERATURA

“Sin la literatura, ¿qué sería la vida?”
Charles du Bos

“¿La literatura? ¿La vida? ¿Convertir la una en la otra? ¡Qué monstruosamente difícil!”
Virginia Woolf

“En fin, literatura…”
Julio Cortázar


Desciendes umbrío en las cavidades rocosas del poema
el poema es mi cuerpo/ el poema es la liebre/ el poema se abre, huye, sufre un mareo.
Descansa.

La noche nos arrastra como algas de
plástico, nos lima las grietas de la piel
nos lame las manos sucias, querida noche
domesticada.

Las niñas de mis historias son actrices los días impares
-saben gritar hasta el hastío
saben herir con sus miradas-
aunque creo que

no conocen la violencia perezosa del amor.
Mis hijas ejercen como madres cada día

aún sin parir espaldas felinas,

novelas, destellos absurdos de mar

.

*

Interacción de terciopelos

Recuerdos asquerosamente pixelizados:




Esta sensibilidad extraordinaria
que os convierte en poesía
os convierte en éxtasis.
Esta extraordinaria sensibilidad
que me hace arder
sin consciencia
que transforma las palabras
en vísceras y las vísceras
en besos.

Estas ganas irremediables
de abrazar al mundo.


*

Regreso

Inconexiones:

la despedida inevitable, justo después del
primer encuentro
tras los sueños en clave sostenida
y las huellas de pintura
(las huellas de gato aburrido)



No dejan de parpadear estas luces en su
carrera inagotable hacia los ojos
y todas las inscripciones en la madera me
recuerdan un poco el sabor de tenerte
entre los huesos.

.

[si usted no desea naufragar,

no conduzca

si no desea verme,

deje de mirarme]

*

Nu(n)ca

"La palabra es el asesino de la cosa"
Jacques Lacan.

las manos muriéndose las unas a las
otras
en la mímica pálida de las olas.
clonándose nuestros dedos mientras
las cuerdas vocales han olvidado vibrar
y, mon amour, no recuerdo yo tampoco
bailarte absurda entre acuarelas

.

Caer .......callando ............contracciones ...universales

Unificar ..untuosamente ...una ...................clavícula

***

Dans ta bouche

Os pido que erijáis un templo
indómito a mis espaldas
tan salvaje que haga crujir la
columna en tramos de 10 a 60 cm,
que luego se adueñe la rabia

de mi médula
y estrangule con ella a los sabios domesticados
por los márgenes de la costumbre.

Yo quemo la punta de mi pluma
con esta vela de ácido.
Yo muerdo los billetes y me
alquilo por horas mientras
duermo.

Y ese desierto diabético del espejo
cuando te miras desnudo:
insectos de miel suspendida
entre amarras de hielo marino
es decir,
hielo con olor a sal,
y esta sal recién llovida.

*

Labios de leche

luz de agua los cuerpos bailan unidos por el desasosiego la incertidumbre la pobreza la escasez ventrílocua de una ingenuidad aún húmeda y puñetazos al aire que se traslucen como yeso reclinado un lavabo con costras de verano de hielo rojizo de labios en órbita que surco un pantano y te enamoras de estómagos podríamos probar a volar sobre los tejados de aluminio o podríamos deshacernos como miguitas de pan en el centro neurálgico de aquella CIUDADELA olvidada.

*

Tango

La ciudad no eras vos

No era tu confusión de lenguas
ni de sexos
No era el cerezo que florecía -blanco-
detrás del muro
como un mensaje de Oriente
No era tu casa de múltiples amantes
y frágiles cerraduras
La ciudad era esta incertidumbre
la eterna pregunta -quién soy-
dicho de otro modo; quién sos.

*


"Otra vez eros" Cristina Peri Rossi

*

Pieles rojas

- ¿Querías un mar?

- Bébelo; bébelo ahora hasta diluirte

.

´

El agua; nuestros cuerpos
en esta ciudad uno se atardece sin sol
y el sopor se recuesta ligeramente
sobre la sombra, el arañazo en el cabello
por escapar de mí misma.

Hacer el muerto sobre el río
que es el llanto de las antenas de tv.
Me cronometro los suspiros, y las tediosas farolas empiezan a despellejarme.
Noche turbia y semicálida
mira el viento que arrastra pulgas, o refúgiate en él
en las flores cerrándose como pulmones
siéntete parte del pronóstico
delinea corrientes de savia
planifica, si quieres, el aleteo de los parásitos
mucho antes de que la ciudad dormite.

*