La placenta incrustada en los pliegues de la luna: traficar con las vísceras de la noche, inducirnos el dolor a borbotones, transmutar las heridas en palabras.
Entre noche y noche desvelo tu tristeza afable astillada en la almohada o en las puntas de los dedos. Si la extirpo de cuajo me nace un sol de las heridas un francés absurdo y anticuado -demodée de por vida-
Emigramos en caravana hacia los países del este sin ser siluetas itinerantes ni sombras frágiles de sal. Creo que tan sólo somos esos pájaros de música: huyendo a toda prisa aleteando en todas las direcciones reunidos en soledad impasible sin saber hacia dónde dirigirse ni cuándo ni por qué.
Muchas ganas de saliva o de mieles o de zapatos de segunda mano.
Lambrusco de noches naranjas: la puesta de sol infinita en la orilla de tu salón cáustico escupir cereales plantar jazmín en los enredos de tu pelo además de la alambrada de plumas venciendo al calor del cuerpo de mamífero herido.
Entonces, abrí los ojos y despegué la lengua del asfalto.
Ahí estaban todos, hacinados como pulgas expectantes a las puertas del naufragio deseando escapar a borbotones consumando el vuelo elástico de los ecos;
alguien te tira del pelo, te pellizca la nuca se chupa un dedo, silencia la mirada alguien te pide un cigarro, unos gramos de vida
y p o c o a p o c o van muriendo las ganas de engendrar gaviotas ciegas y de esbozarte suave entre los bostezos tropicales del espectador. Cárceles de la calle pariendo bombillas sin luz y enjauladas vomitando el alpiste de las cañerías ultrajando la profundidad de las aceras.
Entonces: Cicatricé los ojos y cosí la lengua al asfalto
oleaje de qué sudor de qué flores abortadas que desayuno flores mezcladas con fruta de tu no-dolor. Resaca de pretender ser y concienciarme de lo que no llegaré a ser.
Soy, soy, soy soy el vecino mustio del quinto soy la anciana de ojos índigos soy la que silba y teje una red de lana roja soy el gato que rasguña las azoteas soy el humo tan largo y denso y viscoso y soy pálida, como la luna cuando está sobria, soy el gateo de tu padre la “r” atragantada de Edith Piaf soy el muñón de un pintor sin brocha; pero justamente lo que más soy es todo lo que tú no eres: caleidoscópica pieza de un puzzle, una cara de belleza y otra de distorsión como cuando las ninfas descubren fascinadas las ventajas de la metamorfosis.
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