Moonshiner

Arquitectura de lana

2012-02-01T22:37:00.001+01:00

El alma tiene sus escrúpulos. Cosas que no pueden decirse.

Seamus Heaney

Escribir era dejarse los cuadernos semi-abiertos, asomando la desgracia que no llegaba nunca. Escribir eran ojeras, arañazos en la cara, la carne solapando a la palabra. Nunca llegaba el sueño. Y el pulso regocijándose mamífero.

Traduciendo la música y la luz –el silencio matemático me cohíbe- pero no desde la reflexión, traduciendo desde la inexperiencia del velocista.

El final es indecible, nunca sé nombrar a las personas, movimientos reciclados sobre la ciudad que me rehúye.

Impaciencia

2012-01-11T21:45:00.000+01:00

entrar entrando adentro de una música al suicidio al nacimiento.

Pizarnik

ciertas formas del cuerpo me devuelven profunda a la tierra. impaciente: el envés de un cristal, los minerales retorciéndose por nacer y algo noventa y cinco por ciento ingrávido, toda la vida de puntillas, el delantal de los animales sin piel, la impasibilidad de la ceniza, el color rojo estallando en las esquinas, el sinsentido de la voz que no acierta y se deforma. hay columnas de humo esponjoso que atravieso para anestesiar qué.

http://open.spotify.com/track/63agofbERTmXAInXMypQ71

Ev, ery, , , time

2011-12-30T20:27:00.000+01:00

"Estoy viva, estoy viva. Los insectos bailan tumbados, no se mueren por más que les arranquen las patas; al contrario, pedalean, tardan. Yo tardo, yo no me extinguiré, estaré viva mientras estés vivo, viviré sólo para que exista la posibilidad del sí y del no, porque yo soy el amor y el desamor y el sentido y el sinsentido, yo soy en un punto suelo y abismo, luna nueva y luna llena, soy el gato de Schrödinger, marco el terreno y orino el no dentro del sí, la muerte dentro de la vida. Yo soy todo menos la palabra de los hombres, yo reinaré por los signos de los signos".

De 'La Adoración'; Juan Andrés García Román

Señalo lo hermoso con docilidad. Apunto con un dedo y devoro su rostro como ácido.

¿Piensas en la herida y su tacto descosido?

Jamás

2011-12-19T00:01:00.002+01:00

Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux.
-Et je l'ai trouvée amère.
-Et je l'ai injuriée.

Rimbaud.

Y le dije, desátame de ti, de ellos, desátame. La belleza no existe y este cronometrar gotas de saliva no existe más allá de nuestra pobreza. Y entonces me quemé con la luz. Y no conté el secreto. Y destrencé las venas. Y bebí de su vino. Y deseé seguir amando. Y nada.
Nada.

XXX

2011-11-29T22:50:00.004+01:00

We decided it was speed after all that could carry us.

We decided to decide.

Jorie Graham

Desperezarse contra la velocidad de las palabras. Pronuncias mientras te derramas. Hay músculos tensos como el solfeo de las páginas. Todo muy blanco, muy níveo. Hay una luz que me guiña inestablemente roja al fondo, sumergida.

Elegir. Erizarse entre las mantas de la pereza. El placer es el placer y avanza sin moverse.

Tell me all the things

you want to do

El día más largo

2011-11-17T00:17:00.005+01:00

Escribo y el alcohol es un noble diamante

que me recorre y dice que soy cuerpo.

Lorenzo Plana

El día más largo del mundo duró cincuenta y dos horas de pájaro-reloj. Recuerdo que escribí al final de la mañana de terciopelo, donde las palabras se cubrían de hambre y sueño, que al fin y al cabo significaban la misma carencia líquida. El elegante desgarro de la carne y la escasez de cualquier material alegre que me/nos/vos reconstruyera en triángulos equiláteros maquetados con palillos o cerillas, me hizo prometer no volver a dialogar en tinta. Solo entonces comprendí la extensión de la noche que ya me comía deforme mientras me reía del coágulo. Y nadie pronunciaba mi cuerpo que ya no era cuerpo sino un noble diamante.

Le monde photographique

2011-11-15T20:38:00.001+01:00

Aquí, una selección de fotografías:

http://www.wix.com/laurarosal/porfolio

***

Estudios sobre el secreto

2011-11-03T01:16:00.004+01:00

[...]

no me pidas que lo explique, uno de sus lados es hollín, el otro
es sangre,
lo lamemos, mordisqueamos sin rumbo, ociosos, no tanto por
cansancio
como por ignorancia creciente -los minutos ahora espinosos-
la veta azul donde ahora escuchamos una sirena cada vez más próxima,
nuestros hombros refulgentes, nuestras espaldas grasientas
de esperanza,
revolviéndolo todo (probamos de nuevo con el libro) (probamos a
encajar las cosas unas dentro de otras
para ver cuánto espacio) ("la tierra se ha vuelto pequeña entonces
y sobre ella da saltos
el último hombre") por lo que tenemos que empezar
a pronunciar otra vez las palabras (el último hombre es más
longevo)-

te quiero, digo -pobre secreto, ¿nos necesitabas?

[...]

Jorie Graham

Escondo lo que callo en el abdomen.
Si a veces espero tu caída.
Si me arropo húmeda en la bañera.
Si pierdo la ley del movimiento.

*

Herida de belleza

2011-10-25T22:37:00.008+02:00

La sangre estrangulada

por esa cicatriz.

Con la uña la arranco.

Jesús Aguado

Me muevo al ritmo de unas manos fieras que se arrancan costras resecas como hojas secas mojadas. Esto ya lo dije. Si vas caminando por una ciudad húmeda recuerdas la danza que ya fue pronunciada: toda la gente gris con paraguas rojo. Existimos de broma, en una cicatriz de terciopelo que cruza las nubes y hay lluvia muy fría y gotas muy apretadas que despiertan a las ratas hermosas y tan mansas en sus nidos. Y hay ternura y hay belleza y también suciedad que la multitud grita en la calle que es mi casa y me despierto.

The here and after

Presentación de Tenían 20 años y estaban locos

2011-10-11T13:29:00.006+02:00

Tengo el corazón entre las manos.

Qué pequeño. Qué cristalino.

Fragmento de púrpura y arroz. Alimento

de pájaros y ventanas.

Ruth Llana

Hoy a las 20h en la FNAC (Sevilla). Locos locos locos.

PERFOPOESÍA IV

2011-10-01T18:52:00.003+02:00

Aquí está la programación del IV Festival de Perfopoesía que se celebrará en Sevilla entre el 13 y 15 de octubre.

Para más información: http://festivalperfopoesiasevilla.blogspot.com/

Yo estuve allí, ese es mi cuerpo

2011-09-17T02:20:00.007+02:00

Me estoy arrepintiendo

de haber nacido, de sentir en este

instante que algo nuevo

voy acabando de aprender.

Alfonso Canales

http://www.youtube.com/watch?v=i8eNGUzUsZI

Donde el sudor escapa de mi cuerpo y se convierte en insomnio; donde el mar ya no alivia y solo se sienten manos, uñas. Donde el silencio -qué sinónimo, qué intento amable?- da asco. Donde el asco es perezoso y se arrodilla. Donde hay una canción que se repite, afilada con rigor y parsimonia. Donde nos arrepentimos de todo. Donde morir es necesariamente más bello que nacer.

El verano definitivo

2011-08-29T20:04:00.002+02:00

Este verano se llamaría así. Este álbum. Con su frío y su azulgrisverde. Con su sol hiriente. Esto es todo lo que tengo, y lo único que quiero.

Locura colectiva 3x1

2011-08-21T17:10:00.002+02:00

Entrevista realizada en el blog de Luna Miguel:

"Agosto es cruel. La policía de Madrid es cruel. Dios es cruel, a veces, cuando se nos aparece en forma de obligación e injusticia. Sin embargo, aquí, La Poesía. Que también es cruel pero dulce. Y con ella los verdaderos jóvenes del mundo: el poeta, eterno joven y eterno loco. Son Laura Rosal (Jerez de la Frontera), David Leo García (Málaga) y Cristian Alcaraz (Málaga) tres poetas andaluces, tres poetas importantísimos, autores de algunos de los libros más imprescindibles de la última poesía. Laura es fotógrafa y poeta. Ha publicado También mis ojos (El Cangrejo Pistolero, 2010) y pronto aparecerá su segundo libro de poesía y fotografía en SIM Libros. Su blog es muy seguido y copiado por jóvenes blogueras poetas y fotógrafas de nuestro país y hasta hace poco compartimos piso en Puerta de Toledo (dato quizá innecesario para algunos pero importante para mí). David es uno de los poetas a los que más admiro y quizá al que desde más tiempo conozco de esta antología, ¿desde los quince años?. Es autor de Urbi et orbi (Hiperión, 2007) y de Dime qué (DVD, 2011). Dime qué es un libro magnífico. Y por último Cristian, premio García Baena de La Bella Varsovia en 2010 y autor de Turismo de interior. Su libro, natural, divertido y doloroso a ratos, ha sido icono de la editorial y de muchos de sus compañeros de tiempo. Los tres autores han sido invitados a Cosmopoética en años consecutivos. Es un placer que hayan querido colaborar en Tenían veinte años y estaban locos aunque sus voces ya hubieran volado lejos mucho antes de este proyecto."

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Ah

2011-08-14T19:52:00.003+02:00

he dejado la puerta entreabierta

soy un animal que no se resigna a morir

Blanca Varela

Nada que decir: miro cómo la lluvia viene y va, enjuagando árboles y vísceras. En la garganta tengo un nudo viscoso que no me recuerda al verano.

Qué te sucede, de qué sientes tanto asco, por qué no caminas un poco. Por qué no corres hasta estrellarte y que tus añicos se derramen por el bosque. Pienso en ceniza. Pienso con la boca del estómago. Pienso en la puerta entreabierta. Nada me llena.

http://open.spotify.com/track/0hF29WE4hmoOA4mVYBEULu

Días enteros en las ramas

2011-08-06T20:58:00.005+02:00

Yo pensé que, por fin, había llegado la hora de descansar, de morir, de viajar lejos, de subir al cielo.

El cielo está lleno de muertos porque los vivos, cuando mueren, van al cielo. O al menos eso es lo que -ciencia ficción otra vez- nos enseñan y nos quieren hacer creer cuando somos muy pequeños. Nos morimos y nos vamos a otra parte, a las más altas alturas a vivir nuestra muerte.

Y entonces supe que la muerte era lo más hermoso que me había sucedido en la vida.

La muerte no era una luz al final de un túnel.

La muerte era el fin de todos los túneles.

Rodrigo Fresán. "El fondo del cielo"

Me abracé delicada al río. Necesitaba escribirme y nadie podía entenderlo.

Hilvanando soliloquios entre las hojas secas.

***

Estamos locos o qué

2011-07-25T11:37:00.006+02:00

Prólogo y edición: Luna Miguel

La Bella Varsovia. Octubre 2011

Selección de autores:

Alberto Acerete (1987, Zaragoza)

Cristian Alcaraz (1990, Málaga)

Bárbara Butragueño (1985, Madrid)

Laura Casielles (1986, Pola de Siero)

Ernesto Castro (1990, Madrid)

Cristina Fernández Recasens (1984, Blanes)

David Leo García (1988, Málaga)

Berta García Faet (1988, Valencia)

Javier Gato (1987, Sevilla)

Álvaro Guijarro (1990, Madrid)

Alberto Guirao (1989, Madrid)

Ruth Llana (1990, Pola de Siero)

Odile L'Autremonde (1992, Madrid)

María M. Bautista (1990, Madrid)

Constantino Molina (1985, Albacete)

Enrique Morales (1991, Almería)

Raúl E. Narbón (1987, Valencia)

Sara R. Gallardo (1989, Ponferrada)

Judit del Río. (1991, Segovia)

Marina Ramón-Borja (1989, Roquetas de Mar)

Eba Reiro (1990, Ourense)

Emily Roberts (1991, Ávila)

Laura Rosal (1988, Jerez de la Frontera)

Miguel Rual (1992, Oviedo)

María Salvador (1986, Granada)

Ángel de la Torre (1991, Lucena)

Unai Velasco (1986, Barcelona)

Algo sobre Tenían veinte años y estaban locos:

En aquel tiempo ellos tenían veinte años y estaban locos. Los había brutos, salvajes: Marina Ramón-Borja y Judit del Río, con sangre entre las piernas y los sesos dulces... Los había surrealistas: Enrique Morales, que hablaba desde el desierto, o Álvaro Guijarro, que saltaba y reía, y saltaba... Los había infantilmente crueles: Emily Roberts, Sara R. Gallardo u Odile L'Autremonde, que tenían la sonrisa de las lolitas diabólicas hablando de sus sentimientos y de sus cuerpos puros... Los había que jugaban con las palabras: Cristina Fernández Recasens y Eba Reiro, saltando juntas su particular rayuela... También había quien prefería la experiencia, la descripción exacta del momento: Alberto Acerete, Miguel Rual o Cristian Alcaraz... Quien prefería la concisión, la suavidad, el canto: Laura Rosal, Raúl E. Narbón, Bárbara Butragueño... Quien prefería el cerebro, el hablábláblá fluido y deslumbrante: David Leo García, Ernesto Castro, Ángel de la Torre... Había quien reivindicaba: Alberto Guirao... Había quien, por la palabra, se hacía superhéroe: Unai Velasco... Había quien conocía la música y, a su manera, reconstruyó lo clásico: María M. Bautista, Javier Gato... Los había, sí, que reían: Constantino Molina.... Los había, sí, que volaban: Laura Casielles, María Salvador... Los había, en este libro, que sabían construir: Ruth Llana... Y los había (en este libro, sí, sí, en este manicomio joven, lúcido y lírico) que nunca rezaban: Berta García Faet... Eran veintisiete poetas menores de veintisiete años que irrumpieron en la poesía regenerando con sus versos e invocando tiempos nuevos. Porque en este tiempo difícil para la juventud, minado por el desconcierto y la indignación, sólo la Literatura y Su Literatura pudo traer un poco de esperanza. Eran poetas. Eran hermosos. Estaban locos.

(L. M.)

Reportaje en H MAGAZINE:

D.

2011-07-06T20:29:00.004+02:00

Y ese incierto consuelo en el futuro cuando al fin me recuerde como ahora Mientras vivía con una certeza y el corazón se dividía en pájaros

Diego Vaya

Y a qué debería aferrarme.

+++

Limítrofe

2011-06-20T18:35:00.005+02:00

Voy a hablar largamente de mi cuerpo. Tanto voy a hablar de él, que al principio os parecerá que me olvido de la parte del espíritu. Mi negligencia, en este relato, es voluntaria: allá era real.

André Gide

Hablaré del cuerpo o no hablaré de nada.

Caminaré pensando fuerte, cada músculo en tensión. Mis dedos hundidos en el sudor de la tierra. Caminaré arrancándome las uñas, pensando dónde, pensando cuándo. A quién. Las cuerdas del violín zigzagueando sobre el asfalto. Soy solo el agua torpe que golpea a otro cuerpo. Y qué.

Decir: aurora, sueño, caballito de plata

2011-05-18T19:22:00.003+02:00

No dices que has comido pan azul

en las manos del loco.

había viento y

había bondad

en las manos del loco.

Elise Plain

Con la boca llena de pan camino rápido, mastico despacio y sin abrir los ojos, cubiertos de ceniza, dejo caer miguitas por las escaleras en caracol. Voy comiendo Pan para la princesa, voy deshaciéndome del azul y su humedad, y ya no deseo que. Tengo las vías del tren y llego tarde y sucia y con hambre y con falda de lluvia. Y no espero al día. La noche me come blanca.

http://www.youtube.com/watch?v=Y2jxjv0HkwM

Recortes de prensa

2011-05-14T14:14:00.003+02:00

El pasado miércoles aparecía en el diario El Mundo una divertida entrevista

que me hizo Rebeca Yanke.

Entrevista en Los Noveles

http://www.losnoveles.net/2011/terapia16.htm

Unas palabras bonitas en el blog de Samu http://cogitoergosamu.blogspot.com/2011/05/tambien-mis-ojos-laura-rosal.html sobre mi libro

Taller de Fotopoesía (bis)

2011-05-12T18:18:00.000+02:00

Tengo la suerte de poder impartir de nuevo el Taller de fotopoesía (online) con la colaboración de Un cuarto propio durante el próximo mes de junio.

Para los interesados en el temario, se puede consultar en el siguiente enlace:

http://uncuartopropiolibreria.blogspot.com/2011/04/taller-de-fotopoesia-on-line.html

Andaluces por el mundo

2011-05-07T21:19:00.006+02:00

(may i touch said he

how much said she
a lot said he)
why not said she

e. e. cummings

(Estas son algunas imágenes del recital al que asistí el pasado jueves en Los Diablos Azules, en Madrid, con todos estos poetas y poetos...

Isabel de Rueda

Jorge Díaz

Ana Castro

María González

David Leo García

Edi Tachera

Fernando Bazán "Vicio"

Laura Rosal

María Luisa Viu

Inma Calderón

Fernando Sabido

Juan Antonio Mora

)

Qué me duele entonces

2011-05-04T21:30:00.005+02:00

Soy una mujer, soy una persona, soy una atención, soy un cuerpo mirando por la ventana.

(...)

Tal vez sea eso lo que se podría llamar estar vivo. No es más que esto, sólo esto: vivo. Y sólo vivo de una alegría mansa.

Clarice Lispector

No estamos en el mundo pero estamos aquí.

David Leo García

Estar vivo y dolerse en la risa. Repetir una melodía dentro de su boca, de la boca de la tarde. Ser y no ser unidos en el color verde del cielo. Trenzar un silencio de bosque con la punta de los dedos. Buscar una llave. Esa.

http://www.youtube.com/watch?v=kBOaLjtR4mw

Desde Soria, con amor

2011-05-01T13:19:00.005+02:00

El viernes de madrugada Luna y yo recitábamos en Soria, en mitad de un sueño, muy despiertas, llenas de vino, con Air, con imágenes que inundaban todo, en una ciudad que era agua. Corrimos bajo la lluvia. No hicimos fotografías. Reímos. Leímos a Valente con eco de mujer; infantiles.

http://www.youtube.com/watch?v=CvzSDuMaltI

http://www.soria.es/fileadmin/EVENTOS/programa_Libro.pdf

Serán ceniza. José Ángel Valente

Cruzo un desierto y su secreta

desolación sin nombre.

El corazón

tiene la sequedad de la piedra

y los estallidos nocturnos

de su materia o de su nada.

Hay una luz remota, sin embargo,

y sé que no estoy solo;

aunque después de tanto y tanto no haya

ni un solo pensamiento

capaz contra la muerte,

no estoy solo.

Toco esta mano al fin que comparte mi vida

y en ella me confirmo

y tiento cuanto amo,

lo levanto hacia el cielo

y aunque sea ceniza lo proclamo: ceniza.

Aunque sea ceniza cuanto tengo hasta ahora,

cuanto se me ha tendido a modo de esperanza.

Otro capítulo

2011-04-24T01:49:00.004+02:00

La lluvia tampoco da las gracias. No hay nada que agradecer por haberse transformado en otra. Soy una mujer, soy una persona, soy una atención, soy un cuerpo mirando por la ventana.

(...)

¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor.
Y cerca del amor estamos nosotros.

Clarice Lispector

Antes de crecer

me tiembla el corazón.

En el mar yo grito

En el mar yo grito.

Hablo, duermes

2011-04-06T01:55:00.005+02:00

Descubrí que dejarse mirar es, si no un arte, al menos sí una técnica. La técnica de olvidarse de que te están mirando; la técnica de imitarte a ti mismo. Dificilísimo.

Alberto Olmos

(foto de David Leo García)

El Agotamiento.

http://www.youtube.com/watch?v=HtFgP6FN6gM

Cloud,,

2011-03-29T19:08:00.007+02:00

- De cualquier manera -suspira a veces la solitaria-, no debo quejarme: habré sido un espejismo.

Colette

Envolverse en sábanas limpias, frías como cuchillos.

La precisión es una patada en la boca del estómago.

Me considero espejismo o fantasma del enemigo.

A la muerte solo la persigo en círculos.

///////

Diversos 5

2011-03-15T13:44:00.006+01:00

Este jueves estaremos recitando en Córdoba, en el ciclo de poesía Diversos, coordinado por Nacho Montoto e incluido en la previa de Cosmopoética.

http://www.cosmopoetica.es/programacion?start=4

Jueves, 17 de marzo. 20h

Facultad de Ciencias del Trabajo

Adarve, 30.

Deborah Vukusic

Javier Gato

Laura Rosal

Luna Miguel

Presenta: Alejandra Vanessa

(junto a Luna Miguel, Alejandra Vanessa y Déborah Vukusic)

L'amour l'après-midi

2011-03-09T21:12:00.005+01:00

Lo que se llama desnudo supone una fidelidad desgarrada.

Georges Bataille

Giras sobre ti misma y escudriñas el pequeño dormitorio con la mirada. El pelo suelto, la espalda arañada.

Te balanceas, derecha, izquierda,

porque eres ligera.

Porque eres ligera acaricias el vacío.

La ciudad vacía y quién aquí.

Aquí es el lugar en el que nadie aprovecha su esplendor, o quizá sí. Oblicuo y dorado.

Me envuelve me hace vacilar

Me equilibra;

Me tambalea el mundo sobre el que toco desafinadamente: huesos, blanco, sombra.

Por eso no me preocupo y por eso me duermo con los brazos rodeándome a mí misma.

Caminar es esquivar perfiles.

Poesía 2.0

2011-03-01T18:38:00.006+01:00

La revista TENDENCIAS (http://www.tendenciasfashionmag.com/) incluye en su número de marzo un reportaje sobre poesía joven, donde tengo el placer de aparecer junto a Luna Miguel, David Leo García, Juan Bello, Berta García Faet, Javier Gato, Ernesto Castro, Marina Ramón-Borja y Odile L'Autremonde.

Se puede leer en la edición impresa o aquí:

Open publication - Free publishing - More poesia

C'est tout!

http://www.youtube.com/watch?v=79gEEgcNuJE

Sexo sordo

2011-02-24T23:41:00.005+01:00

Porque vivir es casi.

Abraham Gragera

Sexo sordo escribe Abraham Gragera: sexo pronuncia y sexo bendice, mientras yo camino a tientas por la ciudad estéril. Sonrío a los perros y a los paracaidistas, como si alguno de ellos me escuchara a través del vértigo de lo cotidiano. Todos acarician jardines desiertos. Y el cuerpo, qué vergüenza. ¿Verdad? Qué vergüenza. Hélices de sol, látigos sobre la piel. No recuerdas cuándo la dentellada. Cuándo el alma. Un poco desnuda el alma. No protesto: cubierta la herida saboreo el pasado.

http://www.youtube.com/watch?v=iXbBT0ZNr5s

Fragmentos de Cibeles

2011-02-24T23:00:00.003+01:00

Fotografías tomadas durante el desfile de María Escoté

Desfile íntegro de María Escote en Cibeles Madrid Fashion Week 2011

La lluvia, etc.

2011-02-16T00:33:00.006+01:00

Duelo: región atroz donde ya no tengo miedo.

Roland Barthes

Ya no escribo, solo pienso. Observo y callo. Toda la vida callando a la vida. Solo apoyo la cabeza contra el cristal y examino cómo sucede. Distintas velocidades: me miro mirar, me siento sentir. Al alba, o cuando anochece: no me entrometo.

Rodeada de cuerpos elijo la mano en la boca.

/so dreamy, so dreamy

Nocturne

2011-02-07T21:48:00.002+01:00

A veces pus,

A veces poesía-
Siempre algo supura,
Siempre dolor

Yehuda Amijai

Abrazo el silencio de mis ojos metálicos. Todo sabe a óxido bajo este sol. Y sé que no es real. Aún hay escarcha y hay heridas silentes sobre los labios. Todo sabe a silencio y a ficción. Todo se muere con parsimonia.

http://www.youtube.com/watch?v=TkifhW7fQKQ

Miedo y asco entre exámenes

2011-01-28T18:03:00.004+01:00

Con labios

velados de noche

rezo la oración.

Paul Celan

Veo amanecer. Veo anochecer. Veo hombres que duermen sobre el periódico. Hombres deseando que termine el día. Yo deseo que terminen las páginas. Tinta seca y la ebriedad del saber. Saber que nadie sabe. Saber que nada importa. Cafeína y teína surcan cada vena. Veo el vacío de una boca estéril. La lluvia finísima emborronando mi memoria. Veo la noche cubriéndome los ojos, y su risa.

/cry wolf/

La piel interna

2011-01-20T18:38:00.007+01:00

Acaso un día yaga desnuda enteramente.

Susana March

¿A quién se le ha ocurrido

Juntar mi piel y mis sueños?

Lilian Stratta

Transito entre las grietas del viento, acaso abrigada con una palabra.

A veces colecciono la piel de los ángeles.

Train song

2011-01-14T00:00:00.009+01:00

a lo mejor no puedo esperar

estoy en una nube triste

Cristina Fernández Recassens

estoy en un tren contando los pares de zapatos que entran. devolviendo la ternura al mundo. recuerdas. me haces sangre con la mirada. una noche: compartir el placer del pájaro que rompe el cascarón. escisión. balanceo. mido la distancia entre nube y nube. qué hermosa despersonalización de los huesos.

(de un cuaderno del '07)

+ Trains

Je voudrais pas crever

2011-01-08T22:28:00.005+01:00

La que huye. La que persigue y huye,

la que entierra las huellas de otros dedos,

la que ignora los cantos,

la que un día comulgó los excrementos de la derrota y aún así

volvió a caminar.

María Rosal

Dicen mientras camino. Que estoy loca. Que no soy. Qué. Soy la que traspasa las ciudades, la que amanece bajo el agua. Qué sabor: azul. Miento a los árboles. A los cuerpos de aire frío. Me miento con mis propias manos. A veces perfilo los labios y las olas. No importa nada. Vibran mis dientes. La herida vibra.

XXI

2010-12-31T23:05:00.006+01:00

Alguien debe firmar este silencio.

Pon tu nombre, como si no supieras
que él también se irá:

Javier Vicedo Alós

fotografía de Paco Rosso

Reúno todos los nombres y los mezclo con vino, y con vidrio, y cierro los ojos y ya no canto. Remuevo el silencio, y remuevo el silencio, y pienso en el nombre de todas las cosas. La luz se hace cuerpo pálido a través del delirio, a través, a través: deseo los años que nunca terminan y deseo terminarme en la hierba húmeda.

Presentación También mis ojos

2010-12-28T12:52:00.006+01:00

Para los que esteis por Córdoba o alrededores, esta tarde, presentación + recital + vino:

De tren a tren a autobús a gran ciudad a pequeña ciudad a mar a bosque a cama a asfalto derretido a poemas heridos.

Reseña de mi libro en La Tormenta en un vaso, por Elena Medel

Mon coeur mis à nu

2010-12-21T00:46:00.004+01:00

Love invents the body that is not an object,

the cock that is not a thing, the breast
personal as a lover.

Sharon Olds

Somos seres sagrados, y ridículos

David Leo García

De cómo comencé a desnudarme. De cómo dejé atrás un reloj, el tiempo nuestro, una ciudad extranjera, una piel antigua. De cómo conquistar la soledad, el tiempo no es de nadie: el tiempo fracturado en una mano trémula. Infantil invierno sin instrucciones. He olvidado el nombre de los días. Transparencia en los lugares comunes.

(mes chansons)

Recital

2010-12-15T15:24:00.006+01:00

(Foto de Paco Rosso)

Esta tarde, en el Centro Paco Rabal (Madrid), ¡os espero!

+ http://poekas.blogspot.com/2010/12/laura-rosal-recito-sin-ver-en-el-paco.html

Presentación Almanaque

2010-12-08T18:16:00.002+01:00

Mañana 9 de diciembre, a las 20h, presentamos el Almanaque Poético en la librería Arrebato (Madrid)

Más imágenes de la presentación

Traducciones de Estíbaliz Espinosa

El frío era qué

2010-12-04T03:38:00.000+01:00

Yo soy, yo,

yo yacía entre vosotros, abierta-
mente, yo
era audible, os envié mi tic-tac, vuestro aliento
obedeció, soy
yo todavía
vosotros
dormid ciertamente.

Paul Celan

Yo soy y no seré y sería, no fui, yo inútil, yo en el pasado inoxidable.

Yo te llamo, te escribo siluetas afiladas, te escupo sobre la nieve salada. Por qué temblarán de miedo las agujas, los dedos, la barbilla. ¿Temblarán de frío, temblarán de muerte? Diminutas palabras descienden a través de la afonía. El frío era una boca inmensa con el estómago vacío. El frío será. A través del cuerpo no volveré. Asediada de minutos puros. Hasta la punta azulada de la lengua.

+ Sleeping Dead

Libel.lules

2010-11-22T01:06:00.004+01:00

Ella llegaba hasta el mar

derrumbaba los matorrales
y crecía según traspasaban las libélulas

Bárbara Zagora

Esta vez es de verdad.

Noir sur blanc

2010-11-17T23:38:00.001+01:00

¿Dónde están los locos de mi infancia,

los locos que cantaban y bailaban en el hospicio devastado
por el sol?
¿Dónde están mis barcos y la luz del faro?
[...]
Solamente la muerte enseña que los ángeles no existen.

Todo lo que perdí, lo perdí para siempre.

Lêdo Ivo

Aquí estoy. En mi cárcel, en mi cuerpo, en mis escasos metros cuadrados. Metros redondos. Metros suaves de mis sábanas y de mi ya no-fiebre. El frío queda lejos. ¿Cómo acostumbrarse a él? ¿Cómo hacerlo mío, cómo bebérmelo, cómo evitar que me atraviese, que viole mis entrañas? Me revuelvo como un gato en su tibia cestita. Mi calidez se traduce en sombras sobre la palabra. Sombras sobre las huellas de la ternura. Las palabras más bellas me llegan hoy desde Francia. Toda Francia siempre es bella.

No sé dónde queda el frío.

Ni dónde están los locos de mi infancia.

Ni dónde mi infancia sin locos.

Regreso

2010-11-15T21:16:00.006+01:00

El centro de arte LAboral

Mis regresos siempre son tristes y fríos y esta vez me auto-regalo fiebre e infección de garganta. Pero qué maravilloso el viaje al norte. La nieve en las montañas a través del tren. Los blogueros. Gijón y el sol. LAboral, indescriptible nido de arte. El encuentro. La sidra. Más blogueros. Cineastas, periodistas, dibujantes, escritores, fotógrafos, críticos; todos en una misma sala. En un mismo espacio anegado de "cosasinteresantes 2.0".

Aquí la crónica de Minchinela: http://minchinela.com/blog/2010/11/15/48-horas-asturianas/

Aquí la crónica de Elisa: http://reinohueco.blogspot.com/2010/11/interestelar.html

Aquí la crónica de Alberto Olmos: http://hkkmr.blogspot.com/2010/11/gijon-en-tildes.html

Aquí mi crónica de imágenes: http://www.flickr.com/photos/encuentrobloggers/

Encuentro Interestelar de Bloggers

2010-11-12T01:52:00.008+01:00

¡A Gijón!

"LABoral ha convocado un Encuentro Interestelar de Bloggers para los próximos días 12 y 13 de noviembre en el que más de una treintena de jóvenes creadores, escritores, fotógrafos, músicos y vídeo-artistas, que generan y difunden sus obras a través de la red, se reunirán en el Centro de Arte durante dos días para trabajar en la elaboración de un macro-blog que los comunicará y vinculará entre sí."

http://interestelar.labmovil.net/

Bloggers participantes: Nacho Vigalondo, Lector Mal-herido, María Llopis, John Tones (Focoblog), Ibrahím Berlín, Alvy Singer, Elisa McCausland (Reinohueco), Laura Rosal, Popy Blasco, Betty Blue, Laia Arqueros, Raúl Minchinela, Daniel Dillinger, Cristóbal Fortúnez (Fauna mongola), Marta Peirano (La Petite Claudine), María Simó, Camilo de Ory, Diego Barrera, Antoni Rojas (Glory Holes), Sofía Castañón, Laura Pérez (No me toques las helvéticas), Jorge Riera (Putokrío), Ignacio Escolar, Alberto Olmos, César Segarra, Marta Castro (Dadanoias), Jon Ander Sande (Iraklia), Frederique Muscinési,, Ruth Llana (Portinari), Eduard Fortunni (Humor tonto para gente inteligente)y Fruela Fernández.

Más noticias

LAS ACTIVIDADES DEL VIERNES Y SÁBADO SE RETRANSMITIRÁN EN DIRECTO:

http://laboralcentrodearte.tv/

(¡Hoy a las 18.30h!)

Almanaque Poético

2010-11-10T22:43:00.005+01:00

Antóloga: Maite Dono

Ilustradora: Cristina Llorente

Autoras: Luz Pichel, Maite Dono, Coral Troncoso, Laura Rosal, Angélica Liddell, Fatena Al-Gurra, Estíbaliz Espinosa, María Salgado, Mónica Valenciano, Eva Hibernia, Luna Miguel, Branca Novoneyra

Edita: El Gaviero Ediciones

Más información aquí

Titilar

2010-11-08T23:36:00.006+01:00

No nos enseñaron a nadar

y en poco tiempo
aprendimos a ahogarnos.

Luna Miguel. Poetry is not dead

No nos enseñaron a nadar,

no entre el frío de las escaleras mecánicas, no entre esta lluvia diferente a cualquier otra. Ni siquiera entre las manos diminutas del silencio. Indiferentes gotas penetrando en mi boca. Entre el cielo oscuro y el mar oscuro y mi corazón oscuro que destila tierra húmeda. Entre el cielo y el mar y mi cuerpo,

elijo la tormenta.

Sans lumière

2010-11-01T22:29:00.004+01:00

Es triste cada vez, pero no trágico: el invierno, la vida, la injusticia. El horror absoluto una mañana determinada.

Es solo eso, triste.
No nos acostumbramos con el tiempo.

Marguerite Duras

Invoco al dolor. Lo llamo abriendo mi boca como un pozo que supura noche.

Lo llamo abriendo mi lengua.

Lo llamo, estiro los músculos

Desperezo su cuerpo alargado

Es solo eso, triste

porque el dolor siempre tiene

nombre

boca

manos

Siempre.

+++

Febril

2010-10-26T19:31:00.008+02:00

But only its momentary breath,

Outside of and beyond the dirty light,

That never could be animal

[...]

Wallace Stevens

El Sur y la lluvia y la fiebre y la memoria cansada,

http://www.youtube.com/watch?v=2_HXUhShhmY

Taller de Fotopoesía

2010-10-20T11:19:00.003+02:00

Desde Un Cuarto Propio me han animado a impartir un Taller de Fotopoesía online, durante el mes de noviembre. Si alguien está interesado, puede ver la programación en este enlace y apuntarse escribiendo a info@uncuartopropio.com antes del próximo lunes.

*

Je serai douce

2010-10-17T23:19:00.006+02:00

la ausencia no es asunto tuyo
las manos se vuelven pájaros cuando te has ido

Isabel García Mellado

Santiago Auserón y Carlos Ann

Luis Eduardo Aute

María Tekila, Luna Miguel, Maite Dono y Javier Gato

(Fotografías realizadas durante el III Festival de Perfopoesía, en Sevilla, se podrán ver todas las imágenes aquí)

*
Seré dulce en el regreso a Madrid, ciudad de hielo.
Ni ausencia, ni cubitos de hielo en el estómago, ni cuerpo acurrucado. La memoria tirita y entre mis manos sujeto Cómo liberar tigres blancos, y los versos se desvanecen en el tren de nácar, y las letras en las cuencas de mis ojos; y ya veo la nieve, me giro temblorosa
y veo un río lleno de brazos.
Que me sostienen.

Seré dulce porque de otro modo no sabría.

*

Perfopoesía III

2010-10-10T12:05:00.006+02:00

Hago las maletas y regreso al sur, donde pasaré toda la semana en el
III Festival de Perfopoesía de Sevilla.
La programación está en este enlace, http://festivalperfopoesiasevilla.blogspot.com/2010/10/programacion-de-perfopoesia-iii.html

¡Nos vemos por allí!

*

Vals 2

2010-10-08T23:24:00.005+02:00

- No te sorprendas -dijo-, soy yo y no soy yo.

Me encontrarás otra vez y de nuevo me perderás.
Volveré una vez más entre vosotros, pues pocos hombres me han visto y ninguno me ha comprendido.

Y me olvidarás, y me reconocerás, y me olvidarás.

El libro de Monelle. Marcel Schwob

(Marina Ramón-Borja, Laura Rosal, Luna Miguel)

*

Monelle nos toma de la mano y nos acerca a la noche, nos muestra las grietas, nos explica el viento, nos cuenta el silencio. A veces estoy sola, pero entonces alguien.

Monelle es mi propia historia. La nuestra.

Me pregunto quién nos traduce. Quién nos comprende. De quién nos burlamos en blanco y negro. Por qué somos hermanas. Por qué, Monelle, las busco a todas.

*

Otoño

2010-10-06T19:35:00.004+02:00

Mañana jueves día 7, a partir de las 21h, participaré en un recital colectivo en el bar Tapas & Fotos (Madrid). Habrá acompañamiento musical y otras cosas.

+ En la revista Belianís, Francisco Basallote habla de la poesía joven o emergente (artículo al final de la página).

*

Tributo a los ángeles

2010-10-05T01:52:00.006+02:00

El amor tiene su lugar entre el terror y la piedad.

Marcel Schwob

No hay lugar para que el miedo anide
y además, no compadezco,
no me aterro, no me sorprendo,
no uso infinitivos, no soy infinita,
no me ensucio, no miro atrás,
no entierro manos, no toco el piano,
no me descalzo, no me sé dormida,
no me sé desnuda, no tengo la certeza,
no comienzo octubre, no pienso en el regreso, y sé que

no me salvarán los versos ni los astros

*

A beast in me

2010-09-27T21:12:00.006+02:00

IX
temperatura roja
canción que se despliega hacia el deseo

Mariano Peyrou

Golpearme cada hueso. Habitación roja y todo el cuerpo arrodillado.

Habitación de fuego. El alma arrodillada, creo. Habito cada habitación. Desde mi ventana solo pájaros sucios. Ladridos y campanas. Desde mi ventana o desde mi cuerpo yo no echo de menos. Me contagio y lo prendo todo. Palomas mensajeras. Palomas mensajeras de mierda. Un punto tras otro. Rojo pálido. Rojo rosal sobre mi mesa. Cerezas líquidas. J'savais pas quoi faire. Masticar el líquido frío. Masticar su dentadura. O mis huesos, o el presagio, o el reflejo.

El deseo. Creo en el deseo.

+ la musique
+ poemas en Los Noveles

Moonshadow

2010-09-19T21:14:00.005+02:00

[...]
que oprimes mi pecho -al pecho te atraigo
para que escuches sorprendido el silencio.

Marina Tsvietáieva

Alguien oprime mi pecho, oprime mi garganta, qué importa quién oprima qué, qué manos se aferren a la música dulce, porque lo hace de un modo discreto, lo hace repitiendo los acordes, lo hace sin pensar en por qué se ha tatarear lo establecido, por qué no volcarnos entre los muros de piedra, si me reflejo en el perfil de las espadas, (¿me reflejo en el perfil de las espadas?), me reflejo y no son símbolos, todo parece real, lo toco con el dorso de mi mano, y es real, pierdo mi mirada entre las piernas, y es real.

*

La otra voz

2010-09-16T02:39:00.004+02:00

En la calle cubierta de otoño
no esperarás

Anna Ajmátova

Nadie espera a nadie. Nadie espera la lluvia que yo espero, nadie espera cartas pálidas. Aquí todo avanza muy rápido, la ciudad, mis pies ya no descalzos, la poesía, los poetas, mi habitación, nuestro salón luminoso, el hambre de hálito, el alumbramiento de la vida universitaria, la nada, más poesía, más nada, y lo bello, lo bello, lo bello, lo bello.

Yo siempre espero a la noche.

El final del verano

2010-09-09T23:06:00.007+02:00

Después de ocurrirme todo,
me ocurrió el vacío.

Louise Glück

Todo en una maleta. Todo. Un vacío enorme. Sandalias corazón tobillo pastillas cuadernos chaqueta estrés cámaras champú abrazo spleen pintalabios él ella ellos vosotros piel rota peluche francia té lana roja sacacorchos anillo vestido blanco todos los vestidos todos los disfraces. Una carta sin responder. El dolor traducido en palabras que no creo. Leo, no creo. Leo, no entiendo. Leo, leo, leo. Y no veo más allá de lo que ya no es. Se agotan los días, la luz se agota. Me aterra el vacío. Todo en una maleta.

*

(Est-ce que

Tout

Est Fini?)

A mourir pour mourir

2010-08-31T21:55:00.000+02:00

Paseo entre las tumbas de lo sido
Muestro lo vivo a los muertos.

Javier Moreno

Vivo demasiado, escribo demasiado poco.
Tengo un sueño repetido mil veces, tengo un sueño tronando como un eco oscuro entre las paredes del estómago. El calor asfixiante del Sur. El calor húmedo, apretando la garganta con manos viscosas, enredando los tendones como hebras hinchadas. Mis piernas quebradizas me sabotean, me mienten, me anulan. Pero vivo demasiado, pienso demasiado, observo demasiado, callo demasiado. Dejo que ardan frente a mí todas las palabras antiguas, abortadas.

Las manos atrapadas en el tiempo.

Mientras dejo pasar un tren.
Otro.
Otro.
Otro.
Otro.

(...)

Ocean Night Song

2010-08-23T00:45:00.006+02:00

El miedo es azul. El frío es azul.

Los venenos son azules. Este blog es azul. Los árboles parpadean azules. El beso es azul. El sueño siempre muerte azul. Las cortinas son azules. Mi confusión tirita azul. El mar parece azul. Mis huellas son azules. Tú odias el azul. Nunca demasiado azul. Nunca.

No tengo frío. No tengo miedo.

*

Et toi, qui es-tu?

2010-08-19T22:27:00.006+02:00

Debo justificar lo que me hiere.
Soy el poeta.

Borges

Cada vez me resulta más difícil nombrar la belleza. A mí, la que pasea entre las olas grises y se detiene a fotografiar los cuerpos amontonados. Cada vez más difícil nombrarla. A mí, la que camina sorda y muda y escribe tres poemas seguidos con la vista nublada. Con la sangre caliente.

Escribirlo en alguna parte escribirlo tatuarlo grabarlo con fuego hacer que sangre mordisquearlo pellizcarlo

Escribirlo en alguna parte
Que se quede que se guarde
Con llave, que resista que
Persista que te arroje al
Llanto que mueva la tierra
Que haga tambalearse
A cada cuerpo que sangre
Que sangre que no
Muera que te cubra con
Dulzura que te silencie
Que te proteja.

*

El vino de los amantes

2010-08-12T20:04:00.004+02:00

No vale todo ello, oh botella profunda,
El penetrante bálsamo que tu fecundo vientre
Ofrece al corazón del poeta abrumado;

Baudelaire

(fotografías de Paco Rosso)

Quizá el vino de los amantes se escribió en agosto o quizá se derramó en otoño o quizá se bebió mientras se escribía y anegaba el torrente sanguíneo de todos los amantes. Quizá todos los amantes. Quizá ellos consigan calmar la pereza estival: rompiendo venas, lamiendo en rojo.

*

Sofrosine

2010-08-04T00:59:00.002+02:00

Agosto, país de oro
como una carta escrita desde mayo
agosto, ojos de trigo y pelo de maíz.

Blanca Andreu

Pájaros sonámbulos. Escribo sobre pájaros sonámbulos. Los lluevo constantemente.

Mastico agua.
Mastico agosto.

*

Me arrodillo en el mar

2010-07-27T15:23:00.005+02:00

[...]

Dulce animal, tiernísima bestia que te repliegas en
el olvido para asaltarme siempre. Eres la esfinge
que finge, que sueña en voz alta, que me despierta.

Blanca Varela

Portimao es un animalito. Un cachorro aovillado en mi vientre.

Portimao son niños de sal en hileras y humedad enquistada en las rocas azules y un océano helado y arañas trepando por la garganta y Portimao es alguien gritando mi nombre desde otro país no sé cuál pero escucho su eco envuelto en dulzura escucho Portimao escucho dolor escucho Laura Laura Laura y un aullido larguísimo entre las olas.

*

Al sur del sur del sur

2010-07-23T14:48:00.005+02:00

Sunday girls

Tarifa. Stop. África. Stop. Luna y yo vagabundas. Vagamundas. Stop. Al sur del sur del sur. Donde ya sólo quedan versos salados. Stop. Sangre en las rodillas / caritas angelicales. Stop. Todo ángel es terrible. Toda voz es noctámbula. Toda piel es nuestra sábana compartida. Stop. Ahora voy camino de Portugal, con mi anillo regalo de matrimonio poético. Stop.

Voy camino de ti, y de ti, y de ti. Stop.

No. No stop.

*

Chapter two

2010-07-20T20:38:00.006+02:00

Y deshice las maletas.
Y volví a hacerlas. Porque mañana voy a Tarifa. A abrazar mucho a Luna. A vislumbrar África entre las olas tibias. Y a recitar con ella y con Juan Antonio Bernier, a las 21h, en el Castillo Guzmán El Bueno.

http://www.europasur.es/article/ocio/748538/castillo/tarifeno/acoge/este/verano/recitales/poesia.html

Y deshice mis ojos.
Y traduzco Londres en estas pocas imágenes.
Rápidas. Infinitas.
Y todo gira. Centrifuga.
Y me guardo los colores punzantes
Debajo de la lengua.

Les images:

*

London, chapter one

2010-07-20T15:37:00.004+02:00

God Save the Queen

Londres. Oídos quebrados. Paracetamol 500mg a 51 p. en supermercados Tesco. Lágrimas patrocinadas por Ryanair. Azúcar. Colores saturados. Música saturada. Sidra de pera. Donuts rosas. Té de cereza, pastel de cereza, cocacola de cereza y vestido de cerezas. Camden Market. Boca sangrante; boca-noche de todas las noches. Noche Matrioska. Red Room in not Rome. Las manos que sostienen los hilos de Londres. Las manos bajo la piel son los jardines de Kensington. O los jardines prohibidos. O millones de cámaras memorizándonos. Hi, hi, hi. Crisálida contra la inmensa ventana. Tostadas a las 2:00 am. Las nubes de lana. Las medias rotas. Las niñas perdidas. And Picadilly Girl.

*

Próxima parada

2010-07-16T16:11:00.005+02:00

- ¿Encuentra divertida la fiesta?- pregunté.
- Estos parties son siempre iguales. Y éste no es peor que otros.
- En este momento -dije- lo prefiero a cualquier otro.

Boris Vian

(la última foto la tomó mi querido S.)

Próxima parada. Next station. Je ne parle pas l'anglais:
Je ne parle pas.

Volaré muda. Volaré sin lengua.

Londres.

Etc.

*

Changement

2010-07-12T20:45:00.007+02:00

¿Juraste decir la belleza, toda la belleza y nada más que la belleza?
¿Es ésa tu poética?
Equilibrismo, puro equilibrismo de palabras -añades.
La literatura es una coordenada entre la sintaxis y la utopía.

Juan Andrés García Román

http://www.youtube.com/watch?v=duAk5um3B30

Lo juro, lo juro.

Juro repetir que me marcho, que huyo a cada paso
Y no moverme jamás.

Juro ser estatua de sal entre beso y reflejo
Juro permanecer como permanece el rojo
En una habitación rota y propia.
Vacía y propia.

Lo juro.

*

Soñadores

2010-06-28T22:22:00.008+02:00

¿Y si sonrío cuando no debo hacerlo y lloro cuando es
imposible llorar?
¿Y si ya sé lo que se cree que no debo saber?

Pilar Adón

¿Y si no digo adiós?

¿Y si huyo de la noche con la camisa ardiendo
y resbalo entre sus cenizas?

¿Y si volvemos al origen?

*

Cangrejos al Sol

2010-06-20T10:44:00.005+02:00

Esta tarde, a las 20h, en la Glorieta Ofelia Nieto del Parque María Luisa, conmemoraremos el Día del Sol.

Toda la info

Exámenes, sudor frío, fin de la noche cálida

2010-06-19T00:47:00.007+02:00

El cerebro femenino
que puede ser muy agudo
está condenado,
igual que el de los poetas,
a hacer acopio de engaños
y a conducir al hombre
a la ruina.

William Carlos Williams

Si hace un mes me retumbaba maps, camuflada en autobuses, sonámbula al sol, vulnerable, hueca. Ahora me alejo, clavando los pies en el asfalto como cuchillos, dando patadas, destroy everything you touch. Y destroy, destroy, destroy. Lo siento, T.S. Elliot, june is the cruellest month. Ensayo el inglés que no hablo. Ensayo los viajes. Ensayo la próxima estación, creando sombras con las manos, atrapando insectos. Destruyo para crear. Como todos. Yo también soy Erik Satie. Ensayo el aterrizaje, suspenderme entre hilos, ensayo no perderme.

Las palabras no, las palabras nunca.

*

Catálogo de Cangrejo Pistolero Ediciones

2010-06-09T15:57:00.003+02:00

Cangrejo Pistolero acaba de sacar el primer número de su catálogo de publicaciones, que se distribuirá en librerías nacionales y que también podrá ser solicitado por email a: cangrejopistolero@yahoo.es

Paco Rosso nos fotografió a mí y a mis libélulas para la portada.

*

Al sur del sur

2010-06-05T16:41:00.007+02:00

Agradecida

Quizá la nostalgie, quizá el calor húmedo avanzando por mi cuerpo, quizá el vino blanco, quizá la confusión de los ojos cerrados ('también mis ojos cansados'). Quizá las voces, los colores saturadísimos, los nervios de no saber quién, de no saber dónde.

El sudor, los versos, el vestido azul.

Quizá, jugar en casa

Saberse extranjera

+

Bellas palabras-resumen de Dolors Alberola en el Callejón del Gato

Mañana más

2010-06-03T17:38:00.005+02:00

Mañana. En mi ciudad. En mi no-ciudad.

Presentación + recital + firma de libros + vino + canapés!!

Yúju

+

Entrevista en el Diario de Jerez

Le feu follet

2010-06-01T01:54:00.002+02:00

Libélulas derretidas en el cuerpo. La ciudad en llamas. ¿Alguien?

*

Le plus beau jour

2010-05-30T22:00:00.004+02:00

Dicen que soy terrible y sanguinaria
Muchos me temen, a otros les repugno.
No saben el dolor que me producen,
lo desahuciada y sola que me dejan,
unas gotas de lluvia en el verano.

Amalia Bautista

A cualquier hora. Me refugio en agua helada, en palabras heladas, en abrazos helados. Porque la ciudad arde. Y el cuerpo solo sangra belleza aturdida. Y los pájaros rompen la jaula a medianoche y me buscan y me lloran. El cuerpo solo sangra nudos rojos apretados nudos de hierba seca. Y yo refugiada en imágenes que ya no son. Y tú a la intemperie. Y yo entre la música. Y tú entre las líneas.

*

Waste of time

2010-05-23T21:19:00.006+02:00

Ruido del agua
se abren grietas
rellenar huecos:
otra forma de vacío

Pablo López Carballo

siempre regresa
despeinada por el viento
que arrastra polillas
que anega el vacío
que arrastra
sueño
que agrieta
palabras

regresa
porque todo es ficticio
porque sus alas
quemadas

y siempre

Poeta y no poetisa

2010-05-19T10:51:00.004+02:00

Luna Miguel me ha hecho esta bella entrevista para la Revista Koult

http://www.koult.es/2010/05/poeta-y-no-poetisa-entrevista-a-laura-rosal/

*

Période bleue

2010-05-18T10:19:00.005+02:00

[...]
En este laberinto del sueño perdida
Porque desconozco el camino
Y tampoco lo deseo
Detesto las sendas por donde camina
Aborregada la gente
Cada vez un escalón más al odio
A la virtud

Maite Dono

Muda. Muda. Muda. Muda. Muda.
Azul

*

Aujourd'hui

2010-05-13T13:52:00.003+02:00

Hoy a las 18:00h, comparto mesa redonda en la Feria del Libro con Antonio Barquero, Cristian Alcaraz y María González. Debatiremos sobre "Valores emergentes en la poesía contemporánea"

Y a partir de las 22:00h en el Perro Andaluz, recital REPE: Alejandra Vanessa, Laura Rosal, Cristian Alcaraz y María González.

*

+

dos fotos muy bonitas de Marina Ramón-Borja

*

Feria del Libro de Sevilla

2010-05-10T14:20:00.003+02:00

Estos días entre libros.
Entre rincones de poesía.
Entre amigos.

http://repepoesia.blogspot.com/

*

Je devrais demander

2010-05-02T23:49:00.003+02:00

Resulta imprescindible sobre todo
no establecer rutinas
que puedan revelarse dolorosas en la ausencia

Laura Casielles

C'est parce que je t'aime
Que je préfère m'en aller

Barbara

Dame el abandono, la certeza de no saber nada. Solo la costumbre. Solo la palabra. Solo antes de que sea demasiado tarde. Porque ya lo es. Porque el tiempo. Solo la primavera. Solo otro desalojo. Solo el que no duerme. Solo lo que ellos miran. Lo que ellos no saben. Solo porque dijiste siempre. Solo porque jamás.

*

Calor incisivo

2010-04-30T13:23:00.004+02:00

Más cosmo-fotos

(esta última foto tan bonita la hizo Rosa Benéitez)

Me voy al mar. Me voy al Teatro del Mar. Me voy actualizando el pasado. Las letras que no quise escribir. Las palabras que sigo masticando como un chicle deshecho.

Actualizando la memoria. Recuerdo todas las ciudades.

No pertenezco a ninguna.

+

Entrevista en Sevilla Actualidad

Pinchando en "Artículos"
Indicios certeros, reseña de También mis ojos, por Francisco Basallote

*

Cumpleabril

2010-04-27T13:46:00.003+02:00

Si lo mencionaba siquiera, añadió ella, era porque estaba borracha. Quería que la llevaran a casa, o mejor, a algún sitio agradable y tranquilo con una cama limpia y servicio de habitaciones. Llevaba un vestido sin tirantes y unas zapatillas de terciopelo negro. Sus empeines desnudos eran tan blancos como sus hombros jóvenes. La fiesta parecía haber degenerado hasta convertirse en un montón de ojos sobrios que la miraban fijamente con una compasión repugnante desde todos los rincones, desde todos los cojines y ceniceros, e incluso desde las colinas de la noche de primavera enmarcada en la puertaventana abierta.

El original de Laura. Vladimir Nabokov

22

*

Cosmopoética (capítulo 1)

2010-04-20T13:06:00.006+02:00

Sin tiempo para escribir, sin tiempo para digerir, sin tiempo para dormir, sin tiempo para sentir; pero ebria de sensaciones. Córdoba inmensa, como un torbellino, poetas, poetos, prisas, voces, versos. La noche sin ojos y en silencio. Poesía en blanco y negro. Personas. Personne.

Fruela Fernández, Carlos Pardo y Juan Antonio Bernier

Robert Hass y Elizabeth Zuba

Cristian Alcaraz

Michel Houellebecq

Edoardo Sanguineti y su mujer

David Leo García y Luis García Montero

*

Noticias

2010-04-20T11:32:00.006+02:00

De Córdoba a Sevilla y de Sevilla a Madrid.
Mañana presento mi libro en Arrebato Libros, de la maravillosa mano de Nuria Ruiz de Viñaspre.

Os espero allí.

+ algunas noticias

Las bellas palabras que le dedica Luna Miguel a mis ojos

Reportaje sobre los poetas emergentes en Público

Noticia en el Diario de Córdoba sobre la Feria del Libro

foto1 y foto2

Reseña del Cosmopoética con algunas de mis fotos en Tertulia Andaluza

Breve apunte del recital de los emergentes en Cosmopoética

Cosmopoética 2010

2010-04-13T10:12:00.006+02:00

A Córdoba, en unas horas. A devorar letras. A alzar los paraguas. A alzar la voz. A perderse entre las voces. Entre todas estas:

http://www.cosmopoetica.es/index.php?option=com_content&task=blogcategory&id=46&Itemid=146

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Enfermitas celestes

2010-04-09T19:56:00.004+02:00

no son poemas

lo que lees son mentiras

(Estar enfermo, Luna Miguel)

leo sus poemas, sus mentiras, sus latidos, leo su tos y su cuerpo y su dolor de vientre. leo sus paroles como susurros al aire. al fin mi libélula junto a ella. al fin alitas enredadas.

paso la tarde con la luna.

Merci,
Lune

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Presentación También mis ojos

2010-04-07T14:20:00.007+02:00

Hoy miércoles a las 20.30, en Sevilla, Presentación OFICIAL de TAMBIÉN MIS OJOS, de Laura Rosal. Se trata del Nº 3 de la colección Cuadernos Caníbales de la editorial Cangrejo Pistolero Ediciones. Será en la Sala Cajasol, C/ Laraña 4, de Sevilla. Se proyectarán imágenes de la autora y contaremos con la introducción de sus editores, Nuria Mezquita y Antonio G. Villarán.

Javier Gato será el encargado de presentar el libro, y brindaremos al final con vino de Jerez.

También mis ojos tiene ilustraciones de Erika Espinosa y Preludio de Andrés Neuman.

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http://www.elcorreoweb.es/cultura/089945/laura/rosal/presentara/opera/prima/cosmopoetica

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Extranjería

2010-04-07T00:06:00.004+02:00

No dejo nada aquí
más que huellas de dedos
sobre huellas de dedos
en la piedra
futuros surcos en la historia
de esta ciudad que envejece
con todos nosotros.

Miriam Reyes

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Metapoética

2010-04-03T13:21:00.003+02:00

Gran reseña de También mis ojos, realizada por el gran Javier Gato, para Sevilla Actualidad:

http://sevillaactualidad.com/noticias/cultura/cine-y-literatura/5504-teoria-y-mistica-de-la-creacion-poetica-en-laura-rosal.html

Lánguido Domingo

2010-03-28T23:52:00.005+02:00

Los indecisos saben que cualquier decisión es parcialmente equivocada, no por el sentido de la misma, sino por el mero hecho de elegir. Es tan impertinente, en todo caso, salir o no salir a la calle, de modo que el hombre que opta por abrir la puerta, cruzar el umbral e integrarse en la muchedumbre anónima que circula por la ciudad no se equivoca menos que el otro, cerrador de puertas, que decide instalarse en un sillón y no abandonar la casa.

Cosmoagonías. Cristina Peri Rossi.

Domingo lánguido y de leche bajo el sol. Domingo de té. Domingo de no-ramos. Domingo de Bárbara y de Ce matin-là. Domingo a volumen 32. Domingo de respirar azahar. Domingo de calle desierta. Domingo en la periferia. Domingo de indecisión. Domingo de palabras reencontradas. Domingo de pérdidas. Domingo de la voz precisa. Domingo sin obligación.

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Poema, reseña y fiebre

2010-03-25T11:36:00.007+01:00

Toco tu carne oscura,
Toco tu carne y su risa.

Y toco la palabra.
Y rompo el poema.

(De También mis ojos, Cangrejo Pistolero Ediciones)

Recitando cieguita en Las Noches del Cangrejo
Foto de Paco Rosso

Reseña del libro, por Eduardo Chivite

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Ojos y dientes

2010-03-21T11:37:00.009+01:00

Entre mis manos, al fin.

"Y también mis ojos, y también mis manos, y mi boca, y todo mi cuerpo se quiebra al pensar en la noche oscura que cabalga entre los que sueñan, entre los que se enamoran, los que duermen, los que se desnudan o enloquecen de amor y palabras.
Sangra, sangra luz entre sus versos y la roja luz lo impregna todo cuando su garganta deja asomar el poema, cuando deja de ser ella

para volverse extranjera. "

Nuria Mezquita

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Más:

Esta tarde, en La Caja Negra (calle Fresa) a las 20h, Recital Caníbal.
Ñam, ñam, ñam.

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Actualizando... Vídeos de la Noche 101 del Cangrejo.

Parte I: Enrique Morales

Parte II: Laura Rosal